la chica que conoces

Soy poeta.

2012-01-29T19:39:00.000Z

Soy poeta. Aedo con cuerdas ortográficas, versificadora y trovadora de mis días…cuentista, fabulista y novelista de miles de páginas que aún me quedan por vivir, escribir y transmitir…

Soy letrista, guionista y artista de la imagen que forman mis palabras…fotograma a fotograma, voy componiendo la obra de mis acrobacias y la melodía de mis caídas que, espero, tornen triunfos.

Soy princesa, bufón, libélula, enfermera de mi corazón recosido con hilo dorado tejido por una araña de un cuento inconcluso que espera regrese para convertirla en reina. Y mientras compongo mis vestiduras teatrales, salto para alcanzar las estrellas de una noche hacia Nunca Jamás.

Soy el personaje secundario de cualquier historia nacida en una noche donde el Sol no quiso acostarse con el Mar, sino que esperó a la Luna para ser su amante; pero también de aquellas que simplemente me cuentan mis dedos, porque no saben estar callados.

Soy sólo una chica, una cualquiera, que reconoces u olvidas, que ansías o relegas, que hace mucho tiempo, buscando margaritas, tropezó con las letras.

Suicidio romántico...

2011-09-30T17:18:00.000+01:00

Tras la última comedia romántica, decidió suicidarse. Comenzaría por lanzar su corazón por la borda de la sinrazón sensible, para luego cortar sus venas recorridas de pasión irrisoria, y para rematar, acabaría con la cabeza en el horno de gas, y fulminar así, las ideas utópicas del amor principesco.

Como en Bridgete Jones, se figuró devorada por su perro, puesto que ningún pirata Rogers acudiría en su ayuda, ni la despertaría con un beso mágico como a Blancanieves.

Habría, eso si, un funeral, pero ninguna de las cuatro bodas siguientes sería la suya…sino las de sus mejores amigas, que dichosas, acabarían viviendo en una casa blanca con ventanas azules.

Ante tal consecución de los hechos, imaginó también lo opuesto (antes de cualquier acto hay que baremar las posibilidades): las citas que perdería al no estar para recibir un mail de su admirador secreto, las largas introspecciones preguntándose ¿qué les pasa a los hombres?, y ¡como no!, le horrorizó la idea de que ningún actor famoso se enamorara de ella en un jardín privado de Notting Hill.

Así que sopesando las probabilidades imposibles, decidió lo más sensato, apagar la caja tonta. De algún sitio le viene el nombre…

What's up Doc?

2011-09-12T20:44:00.001+01:00

Fue un flechazo. Sintió la saeta atravesándola, lo cual provocó una herida dolorosa en el pecho que no sabía explicar…porque incomprensiblemente no había huella de impacto.

Intentó demostrar a su médico que estaba ahí…aunque no apareciera en las radiografías…que no soportaba la ansiedad en el pecho. Apenas podía respirar y las lágrimas caían descontroladamente.

El dolor era tal, que no la dejaba descansar en las noches y fatigada deambulaba por sus días como una sombra gris, apenas perceptible sobre el negro asfalto.

Se le diluían los pensamientos y la concentración había pasado a ser un enemigo esquivo.

Intentaba evadirse escuchando algo de música, pero casualmente todas la hacían sentirse peor. Derrotada, cansada, hundida…era puro desorden existencial ante cualquier melodía desencadenada…

-¿Qué me pasa Doctor?-acertó a decir.

Su médico, sin más, le recetó un ansiolítico y la envió al psiquiatra. Estaba claro que aquel hombre no entendía absolutamente nada de la enfermedad del amor.

Biografía extensa.

2011-08-24T22:20:00.002+01:00

La editorial le había solicitado una autobiografía extensa. Pero ¿qué era extensa?, ¿más de media, una o dos páginas?...y ante todo, ¿por dónde empezar?

Buscó ejemplos breves donde poder iniciarse: en la wikipedia, en las solapas de libros, definiciones...y llamó su atención, sobretodo, la frase de la RAE donde se indicaba que una biografía era una “narración de los hechos más destacados de una persona”. Así que decidida, envió su biografía, tal y como ella la veía:

Isabel de León Coello nació (…) y creció en el sur de la isla de Tenerife.

Tuvo una infancia difícil, puesto que a la edad de diez años acaece un hecho traumático: su madre, en una de sus limpiezas generales, tira a la basura todas sus muñecas Barbie, junto a Ken, el novio perfecto. Accidente desagradable (versión de su madre) que la marca durante toda su vida, y la insta a la búsqueda del hombre ideal.

Obtuvo una educación pública, porque como decían sus padres: “Mi niña el dinero no crece en los árboles” (a grito pelado con la cartera en la mano). Durante muchos años se dedicó a escudriñar entre el barro, pensando que quizás fuera problema del abono.

Después de un fructuoso EGB (pero sin encontrar la fórmula del dinero silvestre), cursa el Bachiller, donde se da cuenta que las matemáticas y ella, jamás iban a entablar una verdadera relación de amistad.

Una tarde, se sentó frente a ecuaciones donde las “x” sin despejar, inexplicablemente, daban como resultado “w”, junto a logaritmos neperianos y fórmulas sin calculadora, para llegar a una solución: ¡quiero que os vayáis a la mierda!- gritó.

Dicho y hecho, al siguiente curso, escogió la opción de letras puras.

A los 18 se traslada al norte de la isla para continuar sus estudios universitarios (gracias al estado, claro, la cartera de sus padres seguía igual de vacía desde el 85).

Logra licenciarse, pero este hecho la lleva directamente a la lista del paro, de la que intenta huir desesperadamente desde el 2002…actualmente entrena para el bestiatlón del INEM (evento deportivo muy de moda en todas las empresas españolas).

En 2008 crea “La chica que conoces”, blog libre donde se dedica al relato hiperbreve (de ahí que le cueste tanto hacer una introspección meditada y exhaustiva de su propia vida).

En dicho blog, de una forma fantasiosa y creativa, narra sus experiencias y perspectivas de la vida.

Actualmente sigue soltera…porque pese a la laboriosa búsqueda de Ken, sigue sin aparecer. A quien logre encontrarlo, solicita, la autora, se ponga en contacto sin dudarlo. Se recompensará con una sonrisa…que son bastante caras en estos tiempos.

Cuando el editor termine de leerla…no sé que pensará…la chica les informará.

Mitullage.

2011-08-10T05:08:00.000+01:00

Estás fabricado ya en mi pensamiento. Mi imaginación ha creado un collage ideal…pero debe ser un material perecedero, porque igual que eres obra, te conviertes en arena. En lienzo en blanco. Sin materia.

Eres tantos y tan sólo uno…que incluso, puede, no existas…y acabe alienada en la posibilidad. Que te conviertas en la utopía del artista frustrado. En la locura de un Van Gogh, o de un Dalí cuasi eunuco, en una Frida deshecha en su feminidad o en un Lorca reprimido por mis propias dictaduras.

Estás hecho de los pedacitos de corazón que he esparcido, de las noches de mis mejores amantes, de los besos más dulces, de mis historias más tiernas, de mi lugar preferido, de la caricia en las manos, del abrazo que me arropa, de millones de margaritas, de la melodía de un piano, del delicioso chocolate, del paseo inagotable, de la conversación elocuente, de la risa, sobretodo de la risa…y estás hecho en las nubes. ¿Dónde si no te iba a encontrar?

Secretos en las nubes.

2011-07-20T22:35:00.000+01:00

Había perdido un secreto. No lo encontraba por ninguna parte y excavaba entre mis pensamientos para recordar donde podría haberlo dejado olvidado. Vacié mis bolsillos, miré en los armarios, entre la ropa sucia, debajo del sofá… ¿se lo habrá comido el perro?, no, era demasiado chismoso como para retenerlo.

Salí a la calle en su busca y cuando ya estaba cansada de mirar por todas partes, pude verlo colgado de una nube…lo así bien fuerte a mi muñeca con un lazo verde y volví a casa tranquila.

Se preguntarán, ¿cuál es el enigma?...pero lo siento, es un secreto.

La máquina del viento.

2011-07-12T23:17:00.001+01:00

Quería atrapar el viento, y para ello había creado una máquina enorme repleta de engranajes, tornillos, válvulas y por supuesto lo que sobresalía, por encima de todo, un enorme aspirador-captor, o lo que aquel artilugio, en forma de embudo gigantesco, fuera.

Era un absurdo en todo su quehacer científico, pero él estaba convencido de poder atrapar al viento con aquella aberrante y enorme creación.

Y os preguntaréis: ¿para qué?, ¿qué clase de invento pseudo destructivo y antinatural había creado?...y si, tal era mi opinión, se había convertido en la perfecta figura del científico loco.

Aquella mañana me había llamado para comparecer a la puesta en marcha del artilugio, y como buen amigo, quería estar allí para apoyarlo en su locura, tanto si fracasaba (algo obvio) como si producía el milagro.

Y allí estábamos los dos. Yo, perdido ante todo lo que me explicaba con respecto al mecanismo y tesis científicas sobre el movimiento de las masas de aire en la atmósfera, o de su teoría absurda, en torno a la personificación del fenómeno, (basándose, fundamentalmente, en leyendas de corte greco-romano, asiáticas, indias, etc.) y mi amigo el Doctor Wells, que parecía levitar sobre una nube hecha de LSD.

Nos encontrábamos en un descampado a las afueras de la ciudad (no me pregunten cómo trasladó hasta allí el invento) porque según Wells, era una buena zona de divergencia de presiones, fricciones y relieves…y no sé qué más desvaríos…en resumen, un buen sitio.

Nos pusimos a cubierto, puesto que deprisa y corriendo, tras activar el aparato, comenzaron ráfagas cuasihuracanadas (que hay que decir me ensordecieron durante días). Wells gritaba poseído por la emoción, aunque no lo escuchaba, sólo le observaba gesticular bruscamente, mientras nos aferrábamos ambos a la tierra como raíces de un árbol centenario.

Parecía como si el mismísimo Dios Eolo luchara por huir de aquel paraje extrañamente solitario, y fuera absorbido descontroladamente y de forma asombrosa ¿por aquel trasto?... ¿podía ser posible?

De repente y como en un trueno que acaba de estallarte en el oído, todo cesó. Silencio y no más. Ni las ramas de los árboles se movían…parecía que hasta respirar levantara la calma de aquel momento…y la máquina, como en un suspiro, se apagó.

Wells salió corriendo…yo desde la seguridad de mi búnker psicológico, le observé abrir una escotilla y salir de la mano de una hermosísima y aturdida...¿mujer?

Codex.

2011-06-15T10:56:00.000+01:00

Desde este espacio aislado, me asomo a la mentira en que me he convertido. Los transeúntes se limitan a observar, apenas, una mínima parte de lo que soy y que se resume en una etiqueta a mis pies: códice de más de trescientos años del Monasterio de San Millán. Me autodestruyo ante mi propia desgracia…y los restauradores no encuentran explicación.

Mi asento.

2011-05-18T17:06:00.003+01:00

Si señores, entono de forma diferente…porque nasí en un archipiélago espesial donde las letras c y z, se anulan en su intento de existensia entre los dientes. Somos más dulses, suaves, cadentes, silensiosos…y lucho en este texto contra alguna de las partes de mi serebro que modula la ortografía, y hasta el autocorrector del programa intenta llevarme la contraria vanamente.

Hago apología de lo que siento, y si hay algo que siento es mi asento, que me define, me afirma y confirma como isleña de pura sepa…donde el sol sasona el cuerpo, donde el mar llena el vasío y la arena volcánica moldea el corasón de la sangre bereber que nos parió.

No me disgrego, nasionaliso, ni comuniso…no hago propaganda de la nada, ni historia de conquistas pasadas, simplemente me defino porque conosco lo que soy y es mi fe dejarlo escrito, y al que no guste mi narrasión una tasa de gofio con leche, por favor.

Donde vivo.

2011-04-19T14:49:00.002+01:00

Vivo donde nace el viento y las avenidas se convierten en carreteras secundarias de un mapa imaginario trazado sobre el paso de una nube. Donde el urbanita se licua con el terreno salvaje de las flores silvestres…y crecen, sin sentido, incluso sobre los pensamientos.

Resido lejos de la metrópoli dislocada y abigarradamente capitalista, que acelera el espíritu y atiborra los sentidos de sabores ruidosos color petróleo. Y mi día a día, en este fin del mundo poblado de extraños caminantes devoradores de recorridos predeterminados, se mutila en el paisaje de un mar distante, pero amigo catártico, al que acudo acompañada de la boca de un cangrejo.

Habito dentro de un gentilicio, donde repito la historia de los amantes de Teruel. Y aquí, rodeada de esperanza, me aferro a un rosario, y transito asida de la mano de un pirata que cuentan habitó en el nombre de un poeta.

Y mientras mi fe escribe al calor de una vela, mis raíces se trasladan de sur a norte…porque, como mi padre, el verde siempre ha sido mi color preferido.

Debilidades.

2011-03-29T20:32:00.001+01:00

La flecha, a causa de una repentina corriente de aire, impactó 5cm hacia la derecha. No justo en el centro como había planeado. ¿Cómo no se había dado cuenta?, era una eternidad de entrega, trabajo y sacrificio…para que ahora por una tonta brisa, que no tuvo en cuenta, fallara en la trayectoria.

Era la primavera, que lo tenía como loco sin descanso, si, eso era…cuando llegaba la estación de marzo, la alergia le aletargaba los sentidos…y pese a la sobredosis de antihistamínicos, el polen de las flores nuevas lograba hacerlo zigzaguear como una simple mosca vagabunda…incluso los Dioses tenemos debilidades-pensaba- y continuó su camino, como un niño travieso de miles de años, que se deleitaba atravesando los corazones de cuantos mortales cayeran heridos a las flechas de su carcaj.

Garabato y rebujato.

2011-02-07T13:43:00.007Z

Soy un garabato, rebujato o como quieras llamar al lío ennegrecido a carboncillo en el que me autoretrato. Soy crédula hasta la médula pero dudo de mí misma en un bucle paradójico e ilógico. Inestable e hipersensible, cuerda pero tarumba, equilibrada sobre un precipicio del que pendo en una nube de azúcar de la que voy alimentándome.

Soy perjudicial para la salud, pero me atiborro de carcajadas para el mal que padezco…y créanme, no hay mejor remedio para esta enfermedad.

A golpe de índice fracturo las páginas en blanco del programa que me reta…pero yo puedo más. Y siempre gano, hasta en los silencios…sshhhh!!

Y en esta debacle surrealista en la que narro mil cosas de las que a nadie interesan, sumerjo al ser freudiano que me psicoanaliza el subconsciente de mi conciencia indefinida (me repito y repito como pez que se muerde la aleta…dejémosle la cola). Soy un Dalí a medio pintar, en un desbarajuste Mironiano. Soy la imagen del Buñuel que inspiró este desorden consciente. Soy irrepetible…como todos, y a la vez maleable como el papel mojado. Soy obra de arte oculta en el sótano oscuro de algún ladrón asustado y a la vez canto de barranco sin valor…

Hoy soy un drama en blanco y negro con problemas de existencialidad…mañana, ya se verá.

Palabras de Amor.

2011-01-17T21:56:00.000Z

Cuando entres, procura cerrar la puerta porque tengo un corazón que suele escapar fácilmente.
Tras pasar la llave, escóndela bien, porque así solo tu serás el dueño de lo que siento.
Espérame entonces en el recibidor, bajaré con tiento y despacito por las escaleras de mi deseo, que no es otro que sentarme a tu lado en el sillón de los cojines perdidos...y hundirnos...ya sabes como...
Que la luz de las velas...y esa lámpara difusa, sean las únicas espías, Amor...y dame tiempo...sólo te pido eso.
Mira el jardín que nos envuelve...no te ciegues...las margaritas dicen que si, y están esperando que las conviertas en un ramo silvestre, como nosotros, hechos de yerba (te he dicho que me encanta esta palabra?).
Y abrázame, desde atrás...y báilame el alma y siente el arrullo de los susurros, y rítmame con tus manos...y déjate llevar...
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Odio en las letras.

2010-12-30T23:27:00.007Z

Odio la falta de originalidad…a los que celebran como méritos propios el trabajo de otros. Odio a los falsos…a los que son capaces de desdoblarse en una especie de automutación hermafrodita, como una lombriz, creando personajes ilusorios e hipócritas, de esos que se creen sus propias mentiras…los odio con toda el alma. Odio a los locos, pero no a los enfermos (¡no, por dios!) sino a los que no saben disfrutar de la vida, de esta única, y se la pasan penando por auténticas banalidades. Odio los días oscuros, de los que ensombrecen el ánimo, que no el cielo. Odio a los que no saben volar, sobretodo cuando después de lecciones magistrales, siguen adheridos al negro asfalto. Odio a los que no creen en la magia, los que no entienden el significado de la palabra abracadabra. Odio a los hombres grises ladrones de nuestro tiempo, corruptos convertidos en dirigentes que nos ciegan la mirada. Odio a los que odian maltratando, jamás tendrán el perdón. Odio la impaciencia y el capricho, porque son mis peores pecados. Odio sólo en las letras porque más allá representaría a alguien que no soy…y eso, es repetirme.

Un caramelo.

2010-12-08T17:44:00.003Z

Me estaba taladrando el cerebro. Las mismas palabras después de quince minutos…sin pausa, sin sentido…
- ¡quiero un caramelo!, ¡quiero un caramelo!, ¡quiero un caramelo!...así hasta el infinito.
- ¡Irene, no tengo caramelos!, así que ¡por favor!, vuelve a tu habitación.
Trabajar como enfermero suplente en la unidad de psiquiatría tenía estas cosas…afrontar con estoicismo y educación el surrealismo indescifrable de las mentes de los pacientes que intentamos “sanar”.Y pongo la palabra entre comillas, porque hay enfermedades sin cura, y enfermos insanos.
-¡quiero un caramelo!, ¡quiero un caramelo!, ¡quiero un caramelo!...volvía con su salmodia…
Cansado y sin saber qué hacer para calmar su deseo, lo único que se me ocurrió fue meterme la mano en el bolsillo:
-¡Ay mira!, ¡que casualidad!, toma aquí tengo un caramelo…- coloqué mi mano cerrada sobre la suya que esperaba abierta el ansiado premio…puse un caramelo imaginario sobre ella…e Irene, satisfecha, cerró sus dedos sobre el vacío aire. Dio media vuelta y se fue feliz a su habitación.

A veces la mente juega así... -pensé.

Acróbata en las nubes.

2010-11-23T19:07:00.005Z

Estaré…
Estaré debajo de las setas si es ahí donde me vas a encontrar. Agazapada y asida al tallo, quizá incluso, como un gnomo, construya en ella mi hogar. O en el deslizar de una pista de hielo…anclada a los lazos de unos patines de un idioma extranjero.
Estaré en un rayo de Sol, de los que te envié para calentarte en la lejanía…quizá un día quieras transportarte en uno hasta donde estoy yo.
Estaré en un dibujo animado, para hacerte reír y así tengas un buen recuerdo mío. O detrás de las cámaras, una vez estuve delante…pero sé que tú estarás ahí.
Estaré en el sonido de una guitarra, o en el de un platillo cuando intentes recordarme en una nota o en el final apoteósico del ritmo que buscabas.
En una película del oeste donde Clint es tu héroe preferido y no haya sólo encuentros de carnaval. O en un cortocircuito para que como buen electricista encuentres el cable que se me descolocó y me dejó chisporroteando.
Estaré en los gestos malinterpretados por culpa de la timidez, para que en un momento de valentía podamos descifrar las palabras que no pudimos escuchar del otro.
Estaré en una noche, sólo en una, porque no nos dimos más tiempo para hacer magia de un breve encuentro.
Estaré subida al barco que te lleva a la isla colombina donde nos conocimos, pero bañándome en las aguas turquesa de las del fin del archipiélago…porque son las que enamoran.
Estaré entre las nubes…porque es mi lugar preferido y cuando las veas pasar sabrás que yo he planeado sobre ellas, o que simplemente, han pasado por encima de ambos.
En donde quieras encontrarme…estaré, porque tú nunca te has ido.

Ecce amîca.

2010-11-13T14:07:00.002Z

Aquí me tiene usted amiga. Y la trato de usted por el respeto que le tengo, trabajado a golpe de sonrisas, abrazos y lágrimas.
Cuente usted conmigo, en lo bueno y más, si cabe, en lo malo, porque aunque esto nuestro no requiere un contrato firmado, tengo para con usted una deuda grande.
Heme aquí con las manos abiertas para recoger lo que queda de tu corazón en cada caída, de tus pies en cada tropiezo. Y he pasado al tuteo porque también somos cercanas, porque la distancia no ha podido divertirse con nosotras y en su juego del olvido acabó perdiendo.
Mi compromiso con ustedes es de por vida…y pluralizo ahora, porque me dirijo a más de una, ellas sabes quienes son…porque sobran las etiquetas, y como Sabina “nos sobran los motivos” para ser amigas.

El tesoro del corso.

2010-10-15T14:28:00.003+01:00

Pendiente de un hilo transparente, cuelga una nube en el cielo. Y mirando hacia el infinito de aquella tierra, se puede apreciar su excéntrica forma montañosa. Allí la naturaleza crea el paisaje ilusorio del que carece su geografía y ante tal espectáculo los ojos tienen que apagar su inmensidad en el agua turquesa que la baña.
En aquel lugar despertó Amaro pegado a su sombra sin luz…inexplicable.
Vivía en esa región cuyos cabos conformaban su aurícula derecha y su ventrículo izquierdo en una especie de zigzag sin sentido, que acababan limitados por un acantilado de piedras en el riñón.
Por ello Amaro padecía grandes dolores…inexplicable también.
Pasaba horas observando su larga figura acercándose a la ventana del horizonte marítimo que le rodeaba y pese a las controversias de su vida, calmaba sus achaques atravesándola…cada mañana.
Su silueta sinuosa jugaba con el jardín de pencas que maduraban sus frutos repletos de picos para asustar, incluso, a los más atrevidos. Frutos estos, casi inalcanzables, pero placenteros al paladar.
“No sólo picos esconden esas plantas”- pensaba el corso, mirando con gusto el postre que cataría en el almuerzo.

No hay puentes...(II)

2010-09-23T16:36:00.003+01:00

Lo escucho retumbar, vibrar, sacudirme…cuando se agita el cuerpo de dentro hacia fuera…como estar cerca de un altavoz en máxima potencia…y no puedo hacer nada…porque no hay remedio.
No hay puentes sobre el mar, ni alas para volar y mi imaginación se cansó de crear todas las posibles posibilidades redundantes y paradójicas. Me he limitado a tenerte en las letras, entre los dedos (pero como el agua), entre los labios como un suspiro y dentro…sin salir.

En la habitación 328.

2010-09-01T15:21:00.003+01:00

La habitación 328 del HUC está estéril. Han vaciado la posibilidad de vida y los proyectos de futuro. La mujer ya no es mujer, reducida a un recipiente sin posibilidad de contenido. Y disconforme mira el ventanal que le muestra lo que nunca acunará.
Y como Kahlo recrea en el subconsciente la posibilidad imposible que la ahorca en su finitud femenina…y escucha en el rechinar de las puertas blancas…”nunca podrás”.
Y la vida en ella ya es sueño que sueña con vivir la vida que nunca engendrará. Y los sueños, sueños son…solo queda imaginar.

No hay trompetas...

2010-07-30T21:47:00.007+01:00

Cerraré los ojos con tus besos, aunque ya lo hago imaginándolos…pero no lo prometo si algún día te tengo pegado a mis labios…me cercioraré entonces que no estoy soñando…
En las noches, mis manos, que tienen autonomía propia, me despiertan dolorosas…han estado buscándote en mi cama. Pobres, ellas que no duermen, no saben lo que es cerrar los ojos y volar a tu lado en la imaginación.
La almohada está empapada de anhelos…desea más que nadie darte descanso a mi lado…y eso que aún no te conoce…pero son tan lindos mis susurros sobre ti…que desespera sin tu reposo.
Me he dedicado en las mañanas a recoger rayos de sol para calentar la distancia que nos separa…alguno te he enviado, pero no se si serán suficientes para traerte a mi lado. Desde tan lejos, no creo que alivien el frío que irá, seguro, trepando como hiedra alrededor del pequeño muro que se construyó en sólo una noche, en sólo un momento…y como en Jericó caerá, sin embargo, ante el silencio.

Sin dirección.

2010-07-11T23:47:00.004+01:00

Necesito que se me enfríe el corazón para pensar con claridad. Porque la sangre que lo calienta hierve demasiado últimamente y he dejado de volar…me has robado las alas…y los labios para contarte…estoy en silencio, porque las palabras son tantas que se pelean por estar en el papel…en la boca se me desmoronan.
No saben construir frases y me parecen arquitectas de la nada…delineantes de paisajes ilusorios, de los cuentos de mis sueños…en los que necesito finales felices, proyectos finalizados en piedra y no en carboncillo.
Estamos conociendo el camino, pero se me hace t a n l a r g o…no estoy acostumbrada a los grandes trayectos…los eliminé de mi lista de lugares a visitar... ¿qué destino me llevó a tu isla en la que sigo buscando sobrevivir?
Entiéndeme, estoy perdida en esta expedición porque hace tiempo que tiré el mapa que me daba las indicaciones correctas. No soy sedentaria, vivo en las nubes…y me guío por una brújula que marca un Norte que desconozco si llega a tu puerta.

Esto es un secreto.

2010-06-02T17:58:00.006+01:00

Ssshhh!!...esto es un secreto…no se lo digas a nadie…te regalo mis labios…te los puedes llevar, pero solo un ratito, mañana quiero volverte a besar.
Tendrás que recordar el camino a mi casa: en la primera nube a la izquierda, en la autopista de chocolate que acaba en el fin del mundo…allí, te estoy esperando. No olvides mis besos (te lo recuerdo de nuevo).
Y cuando estés conmigo en el cielo, te contaré historias dibujadas en algodón de azúcar, acompañadas de tazas de café con leche, disuelto entre los colores del arco iris, que volvió a nacer en mi zaguán…justo en el momento que tú entraste.
Compartiremos caricias de madrugada, de esas que la Luna muestra a los amantes y que casi desgastan mis alas de mariposa…casi salen volando contigo.
Y cuando paseemos por mi calle, cogidos de la mano como los niños que no quieren perderse, las margaritas te agradecerán, florecidas, que hayas aparecido, porque casi las extermino a golpe de preguntas.
Y esta es la historia sin final, el cuento que no sé acabar, porque no soy yo quien la inventó, sino una especie de sádico divino que nunca he conocido y que espera mi tropiezo en algún lugar escondido.

Mimargarimo.

2010-05-14T13:31:00.031+01:00

Paseaba por el cebreado sus malabarismos y su cara de mimo de asfalto. Sacando sonrisas a cambio de la voluntad proveniente del otro lado de las lunas de los coches de la ciudad.

Cientos de rostros, tantos como neumáticos, en una caravana delante de un semáforo en rojo, y entre los que cada día se repetían…la descubrió a ella.

Su sonrisa brilló a través de una mañana gris humo de tubos de escape…y salió el Sol. Y la buscaba cada día, más cerca o más lejos, para agradecerse en su magia…como una terapia de reiki, en la que limpias el alma de energías negativas y te ensanchas.

Y un día tuvo el valor de tocar en su ventana y regalarle una preciosa margarita, en cuyos pétalos escondió lo que sentía…

Pero ella no supo deshojar con acierto el secreto de la flor…y al penúltimo “me quiere”, le ensombreció el “no me quiere” que acabó con la esperanza de las posibilidades anecdóticas.

Y un día la vio con otro, y ella lo vio a él. Y sus miradas se cruzaron cómplices, pero tristes de saber, que no fueron ellos los amos de su destino, sino una torpe margarita que no sabía leer.

Receta para un príncipe azul.

2010-04-30T11:49:00.003+01:00

Cola de asno,
anca de rana, bien machacada en una palangana.
Ojo de cíclope,
testículos de toro, sazonados ambos por las manos de un moro.
Agua de lluvia de una nube mañanera,
baba de la sonrisa de una hiena,
pluma de un buitre risueño (previamente bañado en un barreño)
Oreja de un lince sordo,
pétalos de nenúfar hundido,
lengua de ángel caído.
Preparar toda la pócima en un caldero agujereado de latón dorado. Remover sin derramar hasta su total solidificación.
Colar el contenido con un nido de gorrión castrado, y verter directamente sobre la tierra de un establo de un caballo alado.

Terminé de leer la receta al completo. Miré el envés de la hoja por si faltaba algo…no era tan difícil, pero ¡claro!, quien se atreve a darle un beso al príncipe azul que salga de estos condimentos…

En primavera.

2010-04-13T23:52:00.003+01:00

Estaba cansada de buscar el amor en las margaritas silvestres…cansada de quedarse con un tallo vacío que no escondía ilusión en el interior…ninguna respuesta en los pétalos.
La primavera llegó este año sin sorpresas, sin deseos…
Sin embargo no ocurría lo mismo en el colegio donde trabajaba. Los niños estaban alterados, desquiciados si cabe, se “insinuaban” unos a otros: a Lorena le gusta Alejandro, Frida quiere a Amaro…y todo eran risas en las declaraciones…
- Seño…-dijo uno- ¿y a ti quién te gusta?, ¿no quieres a nadie?...-Sin pensarlo contestó a los ojos interrogantes del niño:
- A mi no me quiere nadie…- Daniela, con apenas tres añitos, la cogió de la mano, la miró y respondió:
- Seño yo si te quiero a ti…
Y ¡plop!...se escuchó una margarita floreciendo.

La mano consciente.

2010-03-26T12:19:00.004Z

La mano consciente, vívida y autónoma, se paseaba tal cual araña. Arrastraba sus delgadas falanges, sensibles al tacto rugoso de la pared que, para ella, a falta del sentido visual, carecía de color. Apreciaba, sin embargo, su dureza, su deformidad y su sed…
La árida capa de pintura iba deshidratando a marchas forzadas su delicada piel. La arrugaba, y en el arrastre, la arañaba y ajaba.
La agonía que invadió entonces a la mano animada, fue en aumento en la medida que se le escapaba su meta, que no era otra que hallar la luz…sus movimientos se tornaron más coléricos y acelerados...allí tenía que estar el interruptor que le diera muerte, que la convirtiera en una extremidad más de un cuerpo mutilado en la vigilia cerebral, en el sueño que no es sueño y que busca despertar.

Especie en extinción.

2010-03-19T17:18:00.003Z

Soy de las que empieza la casa por el tejado, sin cimientos para sostenerla, porque flota sobre las nubes. De las que, por tanto, vive en el aire, porque en la tierra los pies descalzos la hacen tropezar continuamente con duendes de jardín. De las que vuela con alas prestadas a mariposas encantadas, y sale a pasear entre flores de miles de colores.
Soy de las que se enamora con el primer beso, porque es más lindo, porque lo siento más…porque las hadas me han contado cuentos de príncipes encantados, y no quiero que, cuando lo encuentre, se defraude con la indiferencia.
De las que susurra deseos a los dientes de león, a las estrellas fugaces, tira monedas en los pozos y busca la suerte en todas partes.
Soy de las que salta en los charcos, de las que canta canciones en alto mientras va caminando, de las que cuando cae se levanta y de esas a las que la noche no espanta.
Soy fugaz, veleta, soñadora, inconsciente y presumida, de las que mira bonita la vida, de las que escucha y parlotea, de las que juegan con la marea, de las que te da la mano sin condición, de las que saben pedir perdón…no quiero pensar que soy una especie en extinción.

Bizca.

2010-03-02T13:40:00.006Z

Mi corazón te distinguió a través del ventanal del bar. Recorrí el paso de tu silueta hasta que se detuvo delante de la puerta de entrada…y allí “plantado”, te quedaste mirándome a los ojos, sin entrar, sin ni siquiera hacer el disimulado tropiezo de buscar a alguien…y tras cinco segundos (1,2,3,4,5)… eternos…te marchaste con mis ojos.
¡Ladrón, bandido, forajido!, devuélveme la mirada que te llevaste, pues no puedo trabajar, ni comer, ni dormir…tengo un ojo mirando a Roma y otro detrás de tí.

Noche de Carnaval.

2010-02-17T17:02:00.005Z

Estaba pasando una noche de carnaval perfecta. El disfraz era todo un éxito; entre el antifaz y lo colorido, las risas no faltaban entre las amigas que bailaban al son de Celia Cruz.
Iban repletas de alegría, mezclado con ron-cola y muchas ganas de festejar. Compartían ese estado en el que medio levitas, medio tocas tierra, llevadas o balanceadas por un mar de gente disfrazada.
En ese oleaje, ya había tropezado con un amante, con el que no pudo resistir recordar buenos tiempos (licencias: todas permitidas); con un candidato que desechó tras contemplar su espalda peluda y como no, con un ex…de esos que te encuentras con su nueva novia.
Él, disfrazado con el mismo traje que hacía tres años (de esta se convierte en un personaje del carnaval- pensó-.) y ella con uno original, de flor, florecilla, o florecita… (Irónico pensar que le faltaban un par de pétalos)
La cosa es que es una noche de felicidad, alegría, buen ambiente que se rompió cuando se dirigió a saludarlos. La pequeña capulla en flor, es de suponer, no pudo resistir los celos y lo más original que se le ocurre decir es:
- Yo por lo menos soy más educada…
Ante tanta originalidad de la flor marchita, se dio media vuelta y les deseó todo lo mejor, sin antes indicarle:
- “Mija”, todo pa’ ti.- está claro que no es un lenguaje del todo correcto, y que evidenciaba, probablemente, su estado de embriaguez, mezclado con el de... ¡y a mi qué!...
Lo que la pobre no sabía, era que cuando él la conoció, le había confesado que no le gustaba mucho porque no tenía tetas… (palabras exactas).
Siguieron la noche mágica de carnaval entre mascaritas alegres, personajes dispares y risas amistosas y fue, analizando las situaciones miles con las que se tropezó, lo que la llevó a recordar esta, llegando a la conclusión de que, al pobre cardo, quizás, le falta un poco de agua, es decir, no la riegan bien o lo suficiente…ya que no le han crecido nada de nada “los pétalos”.
¡Feliz Carnaval!

De la rima del corazón.

2010-02-01T16:05:00.002Z

Leía, y mientras, se dibujaba una sonrisa…se dio cuenta que la llevaba puesta. Si, esa sonrisa mitad emoción, mitad nerviosa…encajando con ilusión cada palabra, pero sin implicarse mucho…que después duele.
Siempre con el corazón…casi nunca con la cabeza. Aprendiendo a base de pedradas…
- ¡Blum!
- ¡Ay, que duele!
Y es entonces cuando se crea esa capa que tanto cuesta rascar…
- ¡Ras, ras, ras!...y sigues arañando, pero nada…y cuando crees que lo tienes…pues se va…y como Benedetti: “corazón coraza”.
Y no estás, pero estás… (y te pienso)
Y no estás, pero estás… (y te imagino)
Y no estás, y me derrumbo…y mientras se escucha lo q cae…
- Brrrrummmmm…con un sonido profundo, que vibra en las paredes del corazón…y a su vez se autoconstruye para no dejar paso a otro impacto similar…y te vuelves cardiópata, porque sufres del corazón, porque su sonido nunca más va a regularse, porque el tambor que te guía ya no tiene ritmo y su rima es disonante:
- Pum, pupum, pum, pupumpum…y así sucesivamente, constantemente, eternamente…
- ¡Ras, ras, ras! (te escucho arañándome el corazón)…

Credo.

2009-12-29T23:59:00.002Z

Creo en las hadas y en sus cuentos, en princesas encantadas y sus príncipes azules, en castillos con dragones, con fantasmas y con magos.
Creo en los gnomos, los duendes, las brujas y los ogros, en los bosques embrujados y en lugares muy lejanos.
Creo en ollas y marmitas, en manzanas envenenadas y en varitas. En casas de chocolate, en baldosas amarillas y en las mil y una maravillas.
Creo en Papá Noel y más en los Reyes Magos, en el conejo de Pascua, el Ratoncito Pérez y en los finales felices donde se comen las perdices.
Creo en la magia, la fantasía y el poder de mi imaginación. En el odio, la mentira y el rencor, pero sobretodo en que siempre, al final, gana el Amor.

Por más y todo esto creo en ti,
búscame entre mis cuentos,
soy la chica que conoces,
pásate por aquí.

Noche bajo Picadilly.

2009-12-17T00:07:00.004Z

No iba a morir por él…pero se derretía en sus ojos.
No iba a morir por nadie…pero le buscaba entre millones.
Y cuando él la abrazaba, aunque no fuera real, ni algo más allá que el deseo de una noche…moría.
En cada encuentro se dejaba llevar, para despertar con la dura realidad que la despedía desde una cama repleta de indiferencia.

-Bueno, me voy ya...- y se abalanzó sobre su cuerpo boca abajo y tapado por la sábana.
-¡Ay!...pues nada, adiós.
- Dame un beso- y la besó.

Abrió la puerta y entró el perro en la habitación a dar los buenos días. Y se despidieron apenas con una mirada.
Hasta la próxima-pensó ella agachando su cabeza- si la hubiera o hubiese…

Estarás entre mis deseos de año nuevo...Amor.

Mujer collage.

2009-12-07T13:57:00.003Z

La retrataba a golpe de clic…su sonrisa… ¡clic!, sus manos, ¡clic!, sus ojos, ¡clic!, reteniendo cada uno de sus rasgos en la tarjeta de memoria. No anhelaba la perfección, porque ella no lo era…era perfecta en su simplicidad.
Paseaba entre anónimos buscándola a través de su objetivo. Con su cámara al hombro se deslizaba por las calles de Madrid, apreciando el mínimo detalle que adivinaba en otras. En extrañas viandantes, o en amantes de una noche que no llenaban su corazón poseso. En modelos estériles y repletas de un vacío hecho de silicona…o simplemente vacías.
En el oscuro estudio de su apartamento, sólo alumbrado por el foco rojo que colgaba apenas de un cable, iba recomponiendo el rompecabezas, a tamaño natural.
Y fue en la pared lisa del estrecho habitáculo, donde la descubrió…entre todos los retales de vidas desconocidas, compuso a su mujer ideal, a imagen y semejanza de sus deseos.
Y cuando intentó amarla, acariciarla, sentirla, aceptando su ilógico razonamiento…solo entonces, enloqueció.

Deseo...

2009-12-01T13:40:00.003Z

No te equivoques, te deseo lo mejor en tu camino. Te deseo una vida llena de logros y felicidad.
Deseo que encuentres a la persona perfecta para ti, que anheles y ames tanto como hice yo…porque todos lo merecemos, porque yo seguiré esperando…
Aún no es mi momento, supongo, pero soy quien quiero ser, y cada día me descubro en nuevas cosas. Soy toda una sorpresa.
Mi camino se hizo de prados y flores, pero hay que decir que en ellos hay algunas piedras que voy superando…los atascos, en ocasiones, duran meses, pero mi constancia es firme.
Pienso en ti, en otros, en muchos…todos han dejado algo, pero lo hago con sonrisas, pensando en las partes bonitas.

Así que, Queridos Reyes Magos:
Después de todos estos buenos propósitos al prójimo, de explicar lo buena que soy y he sido, de cómo me voy superando… ¡joder!, estiraos un poco para el próximo año.

Sin más, vuestra “sincera” chica.

PD: Lo de "los otros" no me refería a Papá Noel…soy fiel a vuestras majestades.

Jugar a las casitas.

2009-11-21T13:58:00.003Z

Llegué con tiempo a la cita con mi médico. De nuevo las amígdalas me estaban jugando una mala pasada… ¡Diossss, prácticamente empezando el curso!, no me lo podía creer.
Me senté a esperar que me llamaran y, mientras, me entretenía con los pacientes.
Confieso que tengo esa manía, con muchas cosas realmente, observar y hacerme preguntas al respecto o ponerme en situación…una especie de método Stanislavski que después me ayuda mucho en mis historias. Y le tocó, esta vez, a una madre joven justo en frente de mí.
Guapa, maquillada, vestida a la moda, con unos botines preciosos (mi debilidad: los zapatos)…en fin, como yo suelo comentar, perfectamente fashion y glamurosa…para rematar, un carrito de bebé. (¡Uff que fuerte!) Mimaba y acunaba cariñosamente a su niña. La miraba con dulzura, intentando con el arrullo, tranquilizarla y dormirla.
Esa chica tenía mi edad prácticamente, y no es que esté en contra de la maternidad, simplemente aún me choca…nunca voy a estar preparada, lo sé. Pero le tocó a mi parte imaginativa empezar a desarrollar su historia.
Y me veía en el papel…allí, tal cual, acunando a mi niña. ¿Cómo hubiera sido mi vida entonces?...ciertamente, solo puedo imaginarlo.
Salí de mi ensoñación cuando el Doctor me invitó a pasar, y mientras entraba, pensaba que de pequeña, me encantaba jugar a las casitas con la Barbie, pero sobre todas las cosas, lo que más me gustaba, eran las mil situaciones que “vivía” enamorando al Ken.
No tengo remedio.

Estamos hechos de encuentros.

2009-11-13T16:21:00.002Z

Estamos hechos de encuentros casuales, fortuitos que tropiezan con nuestro deseo para convertimos en besos, caricias, abrazos…y despedidas…largas despedidas.
Siempre dispuestos, cercanos…y es que sabes como acercarte, intimidarme e intimarme.
Las noches se tornan tsunamis de saliva y sudor…los días de sueño y descanso para marcharnos y olvidarnos. Hacia el próximo encuentro…si lo hubiera o hubiese.
- Vente conmigo mujer…
- Ahora no puedo…tengo que irme.
- Sabes que tengo ganas de estar contigo…
- Yo también.
-¿Entonces?...
- Pues que la noche nos ha encontrado pero nosotros no.

Tocada y hundida.

2009-11-03T13:50:00.004Z

No puedo ni con mi alma…la llevo arrastrando desde hace un tiempo, y la pobre va recogiendo todo lo que encuentra por el asfalto caliente y duro.
Se está fundiendo con mi sombra, y ya casi no se distingue una de otra. Oscura, mímica y sin personalidad.
Nada a duras penas, y sólo espera a que alguien acierte la coordenada perfecta que la hunda por completo…y es que la pobre, está cansada de bracear.
En este juego del corazón mi alma va perdiendo…
- C, 7
- Uff, agua.

Mercurio: experiencias de una marciana (II)

2009-10-19T14:46:00.003+01:00

Mercurio es un planeta excepcional. Es bello contemplar sus dos amaneceres acurrucada junto a la persona amada…y el Sol, en ningún planeta tan cerca…tan presente.
La experiencia fue larga (casi diez años terrícolas). Pese a poseer una atmósfera de temperaturas extremas, sus habitantes se caracterizan, principalmente, por la frialdad.
Habitan en los cráteres más profundos del planeta, creados por el acoso de meteoritos durante siglos, y donde el calor diurno prácticamente no llega. Son zonas heladas, donde los mercurianos han construido toda una civilización en desarrollo.
Los mercurianos enamoran físicamente. Son fuertes, de carácter seguro, centrado y serio. Tienen sin embargo, una carencia enorme, y es, como he indicado, su frialdad.
Son seres abiertos al amor, no lo niegan, pero su manera de demostrarlo es nula. Una no sabe prácticamente qué es lo que siente un mercuriano…y llegas entonces, a acostumbrarte, a una vida en la que el cariño, la atención o el romanticismo son casi inexistentes. La desatención no es intencionada, simplemente son así.
Los marcianos somos seres volátiles, sensibles, cercanos, románticos sobre todas las cosas…por ello que nuestra curiosidad en este planeta se alargara en el tiempo…era tan increíble encontrar en el universo nuestra antítesis, que mereció el estudio, la experiencia.
Es cierto ese dicho terrícola que indica que “los polos opuestos se atraen”…a esta marciana le costó mucho separarse del polo negativo…pero debía seguir mi camino en el espacio.
Seguiré informando.

Saturno: experiencias de una marciana.

2009-10-10T22:37:00.003+01:00

He viajado en el tiempo y el espacio. He conocido cientos de seres y razas en este universo que compartimos. Así que para contaros un poco más de mí, comienzo por mi experiencia en Saturno.
Nuestro procedimiento no tiene nada de especial. Realmente lo que hacemos es introducirnos en un planeta y asimilar fácilmente sus costumbres mediante la observación efectuada, previamente, sobre el terreno.
Los marcianos tenemos una ventaja orgánica para desarrollar todo este trabajo, y no es otra que nuestra condición mutagénica. Esto quiere decir que podemos adoptar formas y entidades a gusto. De ahí que sea tan fácil nuestro estudio y adaptación.
Saturno fue toda una experiencia que minó por completo mi estado anímico y tuve una recuperación larga antes de aceptar otra misión.
¿La culpa?...solo mía, y es que me fui a enamorar perdidamente de un saturnino…si, ya lo se…”errare marcianum est”…también.
Los saturninos son unos seres sociables, bellos, artistas…pero emocionalmente padecen una tara que no les permite manifestar, o hablar con libertad de sus sentimientos, por lo que se sienten, ante la frustración, atacados por el que los ama.
No asimilan el amor, si en cambio, conocen el concepto, del que se vanaglorian de sufrir constantemente como verdaderos platónicos. Padecen una especie de interés afectivo que se llega a confundir, si no se hace un buen ejercicio introspectivo de la raza, con sentimientos. Con esto me refiero a que se aprovechan de las situaciones en su beneficio, sin tener en cuenta el padecer del otro.
No fue una buena experiencia…pero mi informe fue profesional y totalmente objetivo, pues analicé la situación en todas sus dimensiones, y así, fui capaz de olvidar…
Afortunadamente vivo en la actualidad, como sabéis, la experiencia terrícola…hay tanta diferencia entre los mundos…tanta diversidad entre sus seres…
Seguiré informando.

Sentidos marcianos.

2009-10-03T18:06:00.003+01:00

Debí agudizar mis sentidos marcianos, pero supongo que con toda esta experiencia, han quedado dormidos o aletargados en alguna parte de este cerebro terrícola. Si bien es cierto, que otros han sido totalmente anulados…en fin, que todo esto me ha llevado de nuevo a tener una situación para llevar al análisis...

Hace tres días:

- ¿Entonces a qué hora quedamos para el cine?
- … (silencio) Te iba a llamar esta mañana y después me acordé a medio día…total, que al ver tu mensaje pues…la cosa es que me tuve que desplazar hasta la casa de mis padres a ayudar con una obra que están haciendo y se me pasó avisarte…no puedo quedar.
- … (mi silencio) ¿en serio?...bueno…pues nada…
- Te llamo ¿vale?
- Si vale, adiós.
- Chao.

¡Qué raza tan complicada!, ¡joder!...con lo fácil que es la comunicación telepática en Marte… ¡la de disgustos que nos ahorramos!…

Marciana en prácticas.

2009-09-26T15:55:00.004+01:00

Y allí nos encontramos tras una noche de jarras de cerveza…estaba claro que no era la mejor forma de llevar a cabo una cita, pero me lo estaba pasando tan bien con todas aquellas circunstancias, momentos, pensamientos y experiencias nuevas…que el tiempo pasó rápidamente entre conversaciones amigas.
Apareció entre el gentío del final de una noche perfecta, que se convirtió en ideal sólo con un beso. La espera mereció la pena.
Es imposible, incluso para una marciana analítica y docta en el estudio de otros planetas, la descripción de todas las sensaciones que se suceden ante la experiencia terrícola.
Deseo, ansia, espera, ilusión, ensimismamiento, ensoñación, alegría, tristeza, inseguridad, nostalgia, risas, lágrimas, vigilia, sueños, amor, odio…y esto sólo por citar algunas…
¿Cómo es posible que no exploten los terrícolas ante tanta confusión cerebral emocional?
Está claro que tengo que seguir investigando.
Enviaré informe y daré parte de la prórroga de mi estancia.

Trabajadora, seria, optimista e hipotecada.

2009-09-19T12:56:00.004+01:00

Estaba nerviosa…era la segunda entrevista en cuatro meses y quería que saliera bien.

Cuando por fin la llamaron, notaba como las manos le temblaban…debería controlarse un poco, pero la necesidad era más grande…
Tras una lectura de su currículo, pasaron a las preguntas “chorra” acerca de su personalidad…
- Defínase en cuatro palabras…
Ya empezamos…-pensó ella. Estaba cansada de preguntas sin sentido. ¿Qué esperaban?: ¿soy una gran trabajadora, psicópata, reprimida e inestable?... ¡joder!
Así que, pensándolo un poco, contestó…
- Trabajadora, seria, optimista e hipotecada.
- ¿Perdón?-dijo el entrevistador-No creo que hipotecada sea un rasgo de su personalidad…más bien de su estado económico, o de su bolsillo, de su cartera…- Menudo psicólogo inteligente. Le sobraba dinero y trabajo.
- Si Ud. lo cree así…pero si me hubiera hecho la misma pregunta hace nueve meses, cuando aún el euribor y el tipo de interés, no habían bajado…no sé qué le hubiera contestado acerca de mi personalidad.
Salió de allí sin saber si el puesto iba a ser suyo…pero con una satisfacción incuestionable.

Desde Troya con...impaciencia.

2009-09-11T14:05:00.003+01:00

Y llegó a Troya.
Y allí le esperaba yo medio alcoholizada (y es que algo tenía que hacer mientras esperaba). De todas formas, este estado cambió radicalmente al de nerviosismo cuando le vi pasar, con su sonrisa de Jocker, la puerta.
Estuvimos hablando hasta que Troya cerró, pero justo en la marcha, conocimos a unos piratas brasileños que nos invitaron a una copa… ¡desde qué no bebía Caipirinha!...y seguimos hablando. Algunas miradas se cruzaban en nuestro camino…de esas que te hacen cosquillas en el estómago…experiencias terrícolas nuevas para mí, y que me hacían sentir aún más nerviosa, si cabe.
Los piratas también clausuraron la noche, por lo que nosotros también decidimos finalizarla.
Le alcancé con mi vehículo marciano camuflado (es decir, mi máquina del tiempo prestada) hasta el suyo…y seguimos hablando hasta tarde.
Cansados de tanta charla decidió marcharse…y se despidió con la promesa de una próxima cita. No hubo beso.
Voy a tener que posponer mi vuelta a Marte…estudiar más sobre el ritual de conquista terrícola, y calmar esta impaciencia que me golpeó con dos besos en la mejilla…

Llamada interestelar.

2009-09-05T15:18:00.002+01:00

- Hola, no te lo vas a creer…estoy esperando a la grúa. El coche se me acaba de estropear.
- ¿En serio?...bueno… ¿quieres que baje y te ayude en algo?
- No tranquila, gracias. Ya llamé a la grúa y tiene que estar al llegar.
- Bueno…pues que no sea grave. Otro día quedamos entonces…
- Si ya te llamo.
¡No me lo podía creer!...había hecho un viaje interestelar para que me dejara colgada en el último momento. Si es que yo lo sabía… ¡joder!, si no te apetecía haber avisado y no hubiera venido…menos mal que había quedado con unas amigas terrícolas, que si no estaría sola esperando por un chico que no iba a aparecer.
Seguimos bebiendo cerveza en Troya…Paris y Elena eran felices en esta versión de la historia y Héctor me tiraba los tejos…suena el teléfono.
- ¿Aún estás por ahí?
- Si…claro…pero, ¿y el coche?...
- Nada era una tontería y lo pude arreglar. Espérame y nos vemos ¿vale?
- Si, si claro…estoy acompañada y aún no me había ido. Te espero.
Me tuve que tragar mis pensamientos mal intencionados...hay que tener más confianza…pero es lo que tiene ser de otro planeta. Hay tanto por descubrir…

Química en el cuerpo.

2009-08-25T14:23:00.002+01:00

Salí de trabajar a las 11 de la noche y cuando llegué a casa lo primero que hice fue tomarme la temperatura… ¡lo que me temía!...tenía 38,5º Nada más llegar de mis vacaciones y lo que me da es una gripe como una casa. Una ironía convertida en realidad.
Al día siguiente me fui directa al médico (por el que estuve esperando media hora más de mi cita previa) que me atendió asintiendo a mis explicaciones y completando toda una lista de medicamentos:
- Este cada 8 horas, este cada 12 y este cada 24...
- ¿Perdón me puede repetir?- le dije medio perdida, medio atontada por la dichosa gripe-con cara de ¿no me explico bien?, me repitió el procedimiento a seguir con todos aquellos remedios.
- ¿Entonces no es nada grave, no Doctor?
- No se preocupe no tiene Gripe A- contundente.
Tras pasar por la farmacia, llegué a casa y vacié el contenido de la compra…entre pastillas, sobres y jarabes pensé…no tendré la Gripe A, pero de esta, con toda esta química me vuelvo radiactiva.

Esperando una llamada en Marte.

2009-08-19T14:04:00.004+01:00

Cruzamos el mar dejando atrás Barcelona que partía en un par de días rumbo al Sur. Nosotras, sin embargo, continuamos al frente, no había combustible para otros parajes.
Aparcamos en un lugar donde las estrellas casi tocan el suelo…era como estar en casa.
Se celebraba una gran fiesta en aquel pueblo cerca del cielo, por lo que durante dos días participamos de ella (con los descansos pertinentes), imbuyéndonos de todo lo que nos rodeaba y así dejar constancia en el diario de nuestro recorrido terrestre.
Los días pasaron rápidamente, casi sin darnos cuenta teníamos que retornar al punto inicial…además la máquina del tiempo estaba exigiendo una puesta a punto…siempre se podía volver…y con más ganas, puesto que conocí a un chico al que dejé mi número de teléfono…sin embargo, ahora que caigo…¿habrá cobertura suficiente en Marte?

Vacaciones en La Tierra.

2009-08-11T23:35:00.002+01:00

Aquella noche huíamos.
Nos pisaban los talones dos acoplados que ahuyentaban cualquier forma posible de socialización. Dos personajes tristes traídos de otro mundo, desconocidos y a su vez familiares…no nos convenían ciertas compañías. No esa noche.
Y de aquella isla, despegamos hacia el norte. Aterrizamos en Barcelona y nos refugiamos entre sus palabras, a través de sus ojos y en los gin-tonic…el Sol hizo el resto con un pareo por toalla.
El día llegó a su fin con más color del que llevábamos, con conversaciones compatibles (no como Bombo Infierno) y una llamada hacia las estrellas…o más cerca, porque la nave del tiempo es lo que tiene…puedes repetir siempre que quieras.
Tengo que recordar pedirle una a los Reyes...es que Papá Noel no hace escala en Marte.

En La Ilusión.

2009-08-04T16:50:00.003+01:00

Recorríamos las calles de aquel pueblo buscando con indicaciones poco concisas una fiesta. Llamábamos constantemente al teléfono de mi hermana, pero por más vueltas que dábamos no encontrábamos la dirección correcta.
Entre risas y números, dimos con el bar La Ilusión. Ese era su nombre.
Con un luminoso a medio encender, se situaba en un callejón escaso de aparcamientos. Los coches se apelotonaban unos contra otros, sin ningún tipo de orden (una grúa municipal hubiera hecho un buen día) y parecía que todo el mundo, esa noche, celebrara en aquel lugar.
Así que pasamos de la dichosa juerga perdida en el confín de algún edificio construido en una calle sin nombre, y pedimos una copa en La Ilusión.
Tras la primera degustación a mi cerveza, comprendí lo del nombre…y allí mismo, esperamos al amanecer.

Mis maletas de una noche.

2009-07-27T16:45:00.005+01:00

Hice mi maleta con todas las ilusiones…con amor, con esperanza, con nervios, deseos…con todo aquello que me traía el recuerdo de una noche contigo. Me la colgué al hombro y salí por la puerta de tu habitación, sin darme cuenta de cuán pesada era.
Fue días después cuando noté que aquel fardo en mi costado me empezaba a molestar…tantos sueños dentro rozaron sobre mi piel y avivaron una herida mal curada en mi corazón.
¡Joder!- pensaba -¡siempre me pasa igual!, ¿es que no voy a aprender de mis propios errores?
He aprendido a no dejar más que el mínimo rastro, pero nadie me ha enseñado a vaciar maletas, de manera que tengo todo un armario de gigas en mi ordenador lleno de noches contigo, con otros…

Con las que realmente sucedieron…y con las que están aún a medio contar.

Te debía un cuento.

2009-07-20T14:13:00.002+01:00

Érase una vez el árbol Garoé que deseoso de nuevas experiencias abrió sus ramas, expandió sus hojas y fue a conocer lo que se extendía más allá de la tierra en la que se enraizaba. Y quiso el destino que encontrara en una de sus andanzas a una violeta del Teide, libre, como él, pero enamoradiza. Pese a las diferencias obvias, cedieron ante el deseo y como una cometa de cumpleaños, su historia iba y venía. En ocasiones volando, en otras cayendo.
No estaban hechos para estar juntos y los endemismos mandaron. Cada uno tuvo que volver al origen. Se separaron.
Pero la violeta es perenne y no olvida, tiene buena memoria, así que muchas noches sonríe recordando como el Garoé la sorprendía en sueños y mira al cielo y a las estrellas…y mecida por el Alisio, le escribió este cuento.

Lo que ella siente.

2009-07-13T17:19:00.003+01:00

Perdió una parte muy importante en aquella hermosa ciudad. Perdió la capacidad para volver a amar como en aquel momento…

Fue en una habitación donde el techo es una chapa ruidosa cuando llueve. El baño no es completo y se conforma como un cubo encajado en el espacio. Donde una de las ventanas de madera no cierra bien, y en Noviembre entra una pequeña corriente fría que te hiela poco a poco, y cuya vista, se limita al muro del edificio de la que forma parte.
Su amor reside en una habitación de cinco camas desvencijadas ya por el devenir de ocupantes.
Sólo una de ellas es diferente…en ella se concentra y guarda…allí está perdido sin poder salir…quizá escondido, temeroso bajo el colchón, esperando que alguien se de cuenta de su presencia…o simplemente durmiendo refugiado, anhelando volver a despertar y regresar.
Lo extraña…ha notado su ausencia desde que tuvo que dejar la habitación por última vez…desearía poder regresar, pero aquella ciudad… queda muy lejos.

Londres.
La tenía embrujada. Era como si perteneciera a ella desde siempre y su vida estuviera construida con sus museos, sus calles, su esnobismo, su variedad y su idioma...
Y allí vino a nacer…sobre el hielo…cuando en una especie de pensamiento conjunto danzaron sobre una pista temporal…
Cuando atentamente reforzó sus tobillos ingenuos y le preguntó por la casualidad…cuando fuertemente la cogió de la mano para no caer…cuando dulcemente la abrazó desde atrás para sentirla…cuando ella supo que ya no había remedio para su emoción…
-¡Hola!, si, soy la Ilusión que creías perdida…y vengo acompañada de un amigo…
Amor…
Que quedó encerrado en aquella habitación, en aquellas sábanas, en aquella cama, en aquel colchón…o quizá debajo...allí se escondió…

Mi mundo al sèver.

2009-07-07T01:03:00.006+01:00

En el mundo al revés estarías conmigo, no

lejos,

ni a p a r t e, sino a mi lado. Cerquitademí, rozando mis labios.
No te habría despedido sin más, sin esperar nada…me habrías pedido que, por favor, me quedara hasta la mañana.
Llegaría la tarde, en mi mundo al revés (del que tú formas parte) abrazada a tu pecho, sin querer despegarte.
En mi mundo al revés los besos en la frente acabarían en mi boca, en mi lengua, en mis papilas…te degustaría…y este final, siempre lo sabría…
Las despedidas no existen en este mundo cambiado, no hay dolor cuando no es deseado.
Las distancias son cortas.
El cielo siempre azul.
El amor es recíproco.
La ilusión es palpable.
Los deseos son órdenes.
El aburrimiento impensable.
El respeto es innato.
La vergüenza un color.
Las tardes de risa.
Las noches de AMOR…
Mi mundo al revés es un mundo ideal donde YO no estoy sola…sino que TÚ…siempre estás.

Beso en la frente.

2009-06-29T11:10:00.020+01:00

- No me cojas así la mano mujer…- me pidió a modo de súplica.
- ¿Por qué?, ¿no te gusta?- y me sonrió.- ¿Dónde has estado que te he buscado y no te he encontrado?- pregunté mientras me miraba con esos ojos que me estremecen, que leen mi pensamiento.

Si, lo sabe. Sabe que mi corazón palpita más acelerado a su lado, que me muero por rozar sus labios, que no me importaría volver a

r…

pero espero, no actúo. No estamos solos.

Y me besa…acerca mi frente a sus labios tiernos, en ese gesto infantil que indica…lo se, lo sabemos…no es el momento…pero no te preocupes, yo también espero.

Declaración infantil.

2009-06-22T15:11:00.006+01:00

No sabía que aquel culo era un corazón dibujado en su honor. Ni que aquella marca era un beso pintado con rotulador rojo. No supo descifrar aquella infantil caligrafía y por supuesto, desconocía, de quien era aquella nota dejada en su taquilla. Pese a tantos interrogantes la conservó. De algún modo supuso que tenía importancia para alguien.
Y ahora, después de varios años, se enfrentaba a Virginia, la hermana de su amigo, que convertida en una preciosidad, reprochaba su desatención ante aquella declaración de AMOR.
Con una sonrisa en su cara, Augusto abrió su vieja carpeta forrada de fotos deportivas. La nota, estaba esperando a su dueña.

Si no estás.

2009-06-14T13:53:00.011+01:00

Cuando cerraste la puerta del coche aquella noche, escapando...quedó el dolor, nunca rencor. Quedó algo vago en el ambiente pequeño y asfixiante que sólo yo pude respirar. Y que aún hoy cuando conduzco, se siente.
Me quedé sin ti, sola...deseándote lo mejor en el camino y sobretodo...deseando que el destino te trajera de alguna forma... mis formas están llenas de esperanzas...de todas las posibles.
¿Por qué tirar la tuya fuera de mi coche?...tu silueta sigue ahí, la veo cuando miro a un lado buscando ese algo insustancial que me pellizca. Te veo durante el camino que me aleja y en el que está por hacer...y mientras no estás canto canciones de amor, gritando como una loca para que desde la distancia…te llegue mi estribillo, aunque sea muy bajito…

Ojala pudiese odiarte, ojala fuera más fácil olvidarte,
ojala que tengas suerte, ojala no duela tanto no verte
y los días me hagan mucho más fuerte.
Ojala que tengas suerte, ojala no duela tanto no verte
y los días pasan lentos.

Una sonrisa por favor.

2009-06-09T09:34:00.006+01:00

Había conseguido un trabajo por unos días en un centro comercial como promotora de vinos y quesos isleños. Uno de esos puestos en los que se ofrece al cliente una pequeña cata del producto, y la gente pasa a tu lado como si fueras invisible, o se lo lleva todo sin ningún tipo de reparo…
Era un trabajo aburrido, cansino y monótono…el primer día, además, llegué a casa semilisiada, pues mi calzado no fue el apropiado y el dolor de pies quiso hacerse amigo mío…
- ¡Lo pagan bien!– pensaba en todo momento, y no era broma, pese a lo absurdo del puesto, no estaba mal remunerado.
Como cuento, allí me encontraba yo una de esas mañanas de entre semana, en las que el supermercado no estaba nada concurrido, cuando lo vi mirándome desde el puesto de frutos secos…era un hombre delgado, alto y desgarbado, con una mirada nerviosa y un algo incoherente que más tarde tendría su explicación.
Se presentó cogiendo mi mano, así, de buenas a primeras. Me saludó y me solicitó que sonriera. Yo ante la confusión hice lo propio y a continuación le pregunté si estaba interesado en alguno de los productos que estaba promocionando (sin soltarme la mano) y volví a sonreír esperando contestación (seguía sin soltarme la mano). No hubo contestación. Se limitaba a mirarme como perdido (sin soltar mi mano).
Se acercó justo una compañera que iba a cubrir mi descanso, y el individuo automáticamente, cogió también su mano (sin soltar la mía) y le pidió que sonriera…mi compañera se giró hacia mí confusa, pero sonriente.
La situación era algo ridícula, pues allí estábamos las dos cogidas de la mano de un extraño que nos sonreía y alababa nuestra disposición. Ya incómoda, le pedí que me soltara la mano y como si no hubiera abierto la boca, siguió colgado a ella. Dejé entonces de sonreír y me solté de una manera incómoda y brusca. Mi compañera hizo lo mismo.
Y allí estábamos las dos plantadas delante de aquel loco de las sonrisas que alababa nuestros dientes y nuestra piel suave. ¡Era surrealista!
Quiso la suerte que en aquel momento pasara por allí una de las supervisoras, que nada más vernos, me llamó aparte:
- Mira Virginia, es un cliente enfermo. Por lo que sabemos padece una esquizofrenia y viene por aquí de vez en cuando, pues…así como ves…pidiendo sonrisas. No hemos tenido ningún problema con él la verdad…y lo único incómodo pues es su forma de actuar.
Miré entonces hacia mi compañera, que ya estaba sola, pero que dirigía su mirada curiosa hacia la compañera de los frutos secos. El susodicho se encontraba ya agarrado a su mano.
- Sonríe por favor...- escuché como le pedía. Y ella sonrió.
Llegué a la conclusión de que cada uno viene a abastecerse a un supermercado de cualquier cosa. Lo que no tienen en casa para vivir… algunos lo encuentran en un centro comercial.

Emma (y Roberto).

2009-06-01T14:28:00.001+01:00

Comparte piso en la zona centro de la ciudad con una amiga desde hace años. Eligió el centro pese a lo costoso de los alquileres, pero compartiendo se hacía más llevadero el arrendamiento. Esto le permitía salir a dar largos paseos por las calles más concurridas…parques, zonas comerciales y edificaciones…
Le encantaba ir de compras, aunque solo fuera a por el periódico los domingos. Vivir y envolverse entre la gente que la rodeaba eran un pasatiempo al que no renunciaba. Vestirse, probarse y coquetear con la moda una ilusión diaria.
Trabajaba a la vez que se sacaba sus estudios de arquitectura, aunque realmente de lo que disfrutaba era del proceso creativo, por lo que se estaba planteando comenzar en la Facultad de Bellas Artes y abandonar la arquitectura…al menos sus estudios, que prácticamente no podía compatibilizar con su jornada laboral.
Era secretaria en un estudio de arquitectura. Fue un chollo conseguir aquel trabajo, gracias a un familiar, a un favor pendiente y a sus mínimos escarceos con la mecanografía.
Luján y Suárez eran los arquitectos “semioficiales” de la ciudad. Consiguieron su riqueza gracias a buenos proyectos y a muchos conocidos entre la concejalía de urbanismo. Contrataron a Emma casi desde el comienzo y se había ganado a pulso su puesto. En ocasiones, incluso, aportando innovadoras ideas. Tenía talento, de eso no cabía duda.
Conoció a Roberto cuando este comenzó a trabajar para su padre (Pedro Luján). La atracción que sintió por él desde el principio, tuvo que ser reprimida, ya que se trataba del hijo de su jefe…pero ante el interés de este, y su constancia e insistencia en ella, tuvo que dar rienda suelta a las emociones.
Mantuvieron una relación estable, como cualquier otra pareja con altibajos, pero nunca carente de cariño y emoción. Mientras que Emma era la parte vital y soñadora, Roberto era más centrado y pasivo…pero a ambos les encantaba dejarse llevar a la aventura.
Nunca decidieron dar el paso de la convivencia, creían en la individualidad de cada uno…si bien es cierto que podían pasar interminables noches y días juntos en cuatro paredes.
Trabajar juntos nunca supuso un problema para ninguno, pues cada cual supo mantenerse en su labor, para centrarse mejor en su vida conjunta. Se complementaban perfectamente.
La vida les iba bien, hasta que Emma empezó a fatigarse con asiduidad. Subir las escaleras del tercer piso, sin ascensor, de las oficinas, empezó a resultar poco menos que una maratón de 100m lisos.
La genética es lo que tiene…y al igual que su padre tenía un corazón débil. Tras varios estudios, pruebas y demás visitas hospitalarias, se llegó a la conclusión de que lo más efectivo era un transplante que nunca llegó.
La monotonía de la vida en un hospital y un donante que nunca apareció, apagaron el corazón de Emma. Tras varios días resistiendo lo inevitable se despidió del amor y la familia en una tarde de verano.

Roberto (y Emma).

2009-05-29T12:51:00.001+01:00

Terminó sus estudios de arquitectura en Inglaterra (Londres), donde residió durante casi 8 años. Durante esa época tuvo varias relaciones que nunca fraguaron. Disfrutaba de las mujeres y del amor, pero el compromiso y fidelidad nunca estuvieron entre sus ideas, hasta que conoció a Emma.
Su padre (Pedro Luján), costeó por completo sus estudios, pero pese a ello, trabajaba algunos fines de semana en un starbucks cerca de Picadilly Circus, para disponer de sus caprichos.
Compartía piso con Paul, estudiante de Historia y al que estaba muy unido desde su llegada a la ciudad.
Tuvo una infancia feliz y disciplinada, su padre le inculcó desde pequeño el amor por la arquitectura. Recordaba de la niñez las tardes compartidas junto a las maquetas que su padre creaba y con las que jugaban a imaginar vidas.
Le costó mucho dejar aquella ciudad donde prácticamente había crecido su carácter, pero la oportunidad que el estudio de su padre le brindaba para poder llevar a cabo sus proyectos, era imposible de despreciar.
Conoció a Emma en su primer día de trabajo en Luján y Suárez. Atraído inexplicablemente por ella, supo desde el primer momento que la deseaba, y sus rechazos no fueron impedimento. No era un hombre caprichoso, pero si le gustaba una mujer, sabía como ganársela.
Las excusas de Emma cayeron rápidamente en el vacío e incluso su padre, jefe de ambos, no puso oposición.
Los sueños de Emma despertaban en Roberto su parte inconsciente que mantenía más dormida. Él se caracterizaba sobretodo por una personalidad pasiva, centrada y en algunos aspectos más realista. Por ello, se compatibilizaban. Emma le hacía soñar.
Nunca quiso dar el paso del compromiso…o más bien de la vida en común, porque se daba cuenta que eso mataría lo que compartían…lo cual no quitaba “vivir” con ella en ocasiones, separados del mundo. Siempre pensó que sus sentimientos eran más fuertes que los de ella, aunque nunca tuvo oportunidad de confirmarlo. Él la necesitaba más y no le importaba aceptarlo.
Trabajar juntos nunca supuso un problema para ninguno, pues cada cual supo mantenerse en su labor, para centrarse mejor en su vida conjunta.
La vida les iba bien, hasta que Emma empezó a fatigarse con asiduidad. Fue un golpe duro aceptar que se iba apagando y que nada podía hacer para evitarlo. Se mantuvo firme a su lado hasta el último momento. Aquel día de verano supuso la caída en el vacío. No aceptó la despedida, no aceptó la soledad…así que verla caminar por la calle aquella tarde, hizo que su débil salud mental ante la pérdida, se despidiera de la completa realidad.

Debajo de mi cama.

2009-05-26T13:06:00.003+01:00

Vive debajo de mi cama, entre el suelo y el cabecero. Desde esa zona puede controlar perfectamente mis sueños…alimento de su existencia. Reposa su cuerpo oscuro sobre el polvo y la pelusa que se acumula, y los ácaros son sus compañeros.
Es un huésped silencioso, que se mueve entre las zonas carentes de luz, provocando al inconsciente para que exponga sus peores sueños, transformándolos en pesadillas.
En ocasiones puedo sentirlo, palpitante debajo de mi cama, y yo despierto entre sudor y gritos… (Qué pensaran los vecinos), a veces de pie, buscando entre la oscuridad. Otras, atino a encender la luz, y me encuentro escudriñando las esquinas de mis sábanas. El terror es irracional, y me doy cuenta en cuanto despierto de ese estado de posesión breve, pero intenso y totalmente vívido.
Hace un par de noches salió de nuevo de su escondrijo…para observarme mientras dormía, y abrí los ojos. Me lo encontré cara a cara. Y grité…desapareció...¿desperté?

A corazón abierto (II)

2009-05-19T13:12:00.003+01:00

- Te he echado de menos.
- ¿Y qué quieres que te conteste?, ¿Que yo también?
- No lo sé…
- ¿Qué vas a saber?, sólo conoces tu dolor, y ese dolor te dice que yo no estoy para curarte, para escucharte y mimarte, para darte consuelo en la pena…no oyes nada más que tu propio ego, y es tan grande que no das a mirar más allá de tu ombligo.
- No seas tan dura…he venido para pedir perdón…-su perro nos miraba como en un partido de tenis.
- ¿Y de qué me sirve ahora tu perdón?...después de las lágrimas, de las noches a solas, de esperar y no obtener, de amar, incluso, sin esperar, y no ver más que tu abandono…y ahora que empiezo a ver luz, cuando comienzo a olvidarte y seguir mi camino, apareces en mi portal… ¡diciendo que me extrañas!, ¿qué pasa con lo que yo he decidido?...
- ¿Qué has decidido?
- Seguir…simplemente.
- ¿Y yo no estoy en ese camino?
- No cabes…eres demasiado grande, y mi corazón ha encogido de tanto amarte.
- No me lo creo- callé. Yo tampoco me lo creía. El perro apoyó su pata en mi pierna, como pidiendo perdón también. Y caí. A corazón abierto.

Mis párpados se cerraron y dejaron las lágrimas resbalar. Cayeron.
Mi cabeza unió su barbilla con mi pecho, y mis hombros se encogieron hacia el interior de mi corazón.
Mi cintura se dobló por la mitad y mis rodillas no pudieron aguantar el peso…cayeron, y besaron el suelo.
Y lo único que se levantó fue mi mano para acariciar a aquel perro que había desarmado toda mi artillería cargada de rencor.

Él se arrodilló a mi lado, me miró y nos besamos.
El perro pirueteaba alrededor y no paraba de ladrar.

Con el corazón abierto.

2009-05-13T12:52:00.003+01:00

Tu número ya forma parte de todos los teléfonos perdidos en la memoria de mi móvil. De esos que deseas marcar, o rellamar con toda el alma, pero que en el último momento, con el dedo encima del botón, no te atreves. También pasa con los mensajes. Tengo miles acumulados esperando en la bandeja de salida. Nunca te llegarán ya.
Tampoco yo recibiré tus llamadas de madrugada, esas en las que me necesitabas y yo salía contenta a tu encuentro. Y me esperabas con tu perro en la entrada del portal,que nos miraba moviendo la cola, mientras nos abrazábamos y besábamos.
Supongo que siempre esperaré que algún día aparezcas en el mío. Esperaré tu llamada o un mensaje…y aunque nos encontremos por la calle paseando, no será lo mismo, no existirá ese ánimo de reencuentro. Habrá besos, abrazos, saludos…cordiales. Y el deseo pululará alrededor.

Terminó la última frase, y cogió el cigarrillo que estaba muriendo en el cenicero. Pegó una calada y expulsó el humo a través de su nariz. Entrecerró los ojos para que no le molestara y para concentrarse en el texto recién escrito…con el corazón abierto-pensó- y sonó el móvil. Exactamente se encendió su teclado lumínico, vibró y sonó aquel tono que tanto le gustaba.

El mensaje: T he echado d menos. Toy en la puerta d tu portal, m abres?
Y escuchó al perro ladrar.

La carta.

2009-05-06T12:24:00.002+01:00

Hoy recibí una carta. Me cayó desde el cielo. La vi venir de repente cuando miraba embelesada la forma de las nubes. Al principio me extrañó… ¿qué es eso?, ¿es superman?, ¿es un avión?... ¡Plof!, y entonces contra mi frente se estampó.
La verdad que el hecho fue bastante curioso, así que por supuesto, abrí el sobre en blanco…carecía de remitente.
La carta estaba plegada en tres, y al abrir las dos hojas, de su interior, una mariposa de vivos colores escapó volando, dejando un rastro multicolor a su paso…como un arco iris.
Procedí a leer la extraña y corta misiva, pues no la completaba más que dos escuetas frases, y que sorprendentemente iba dirigida a mí. Rezaba así:

Querida Isabel:
Dios no te olvida.

Guardé el sobre en el bolsillo de mi pantalón y me dirigí a casa meditando sobre la misma. Cuando llegué, me senté frente al escritorio, saqué la carta de mi bolsillo y en su revés escribí:

Querido Dios:
El diablo tampoco. Es más se te ha adelantado cada mes con las cartas del banco y su hipoteca, con las del teléfono, la de las tarjetas, la luz, el agua…en fin, gracias Dios, pero llegas tarde.
Cogí la carta, la guardé en su sobre y la envié, junto con el montón de facturas…a la basura.

Juan sin miedo y Yo.

2009-05-01T01:02:00.025+01:00

Juan sin miedo tenía un miedo que se llamaba Yo.
Juan era guapo, inteligente y decidido, pero ante los sentimientos de Yo parecía un impedido.
-No te quiero.
-No te temo.
-No contesto.
-NO.

Yo no era un miedo difícil de tratar, es más, a veces, incluso, salían a jugar. Sólo a veces, cuando Yo no se enfrentaba a Juan:
- Juan no tengas miedo…puedes contestar…con un No me basta, No me voy a molestar. Es peor esta agonía, con la que vivo cuando no estás. Es por calmar sentimientos y poderlos enterrar. No me temas Juan- decía Yo- no es mera curiosidad. No te enfades, no te ofusques…igual, sólo es, que no quieres jugar más.

Y Juan no sabe replicar: - No lo sé Yo…No te puedo contestar. Este miedo que te tengo es algo irracional...No te puedo despedir, rechazar, responder o dejar de temer. Mi miedo a ti y tus sentimientos no los puedo controlar. Haz lo que quieras Yo, conmigo no puedes contar.

Y Yo encontró la solución: - Juan lo que siento me llega al alma, y no te quiero agobiar… (Te quiero, te quiero)- no paraba de pensar – esto es muy fácil, yo me voy a retirar. Me marcho de tu lado porque ya no puedo aguantar más. No habrá así más cuestiones que no puedas contestar.

- No hay agobios.
- No hay vergüenzas.
- No hay temores nunca más...

- Adiós Juan.

En la planta de salud mental.

2009-04-29T12:30:00.001+01:00

Se habían equivocado con mis horarios y llegué tarde a planta. Sobre las diez comuniqué mi entrada a la enfermera jefe y me inicié con la ronda a los pacientes.
Caminaba por el pasillo, cuando la vi acercándose hacia mí arrastrando los pies que calzaban unas pantuflas desgastadas (supongo por un gran proceso de fricción continua contra el suelo) de color rosa. No combinaban con su batín azul cielo que llevaba bien atado, cubriendo un pijama que se dejaba entrever entre las solapas. Se arrastraba cansinamente pero decidida, y cuando estuvo a mi altura me miró y con su mano derecha se cogió el labio, mostrándome la zona interior del mismo.
- ¿Ves esto?- me dijo con el labio abierto hacia fuera- ¡estoy quemada!, ¡me voy a morir!-yo necesité unos segundos para valorar si ciertamente había escuchado bien, pero ella continuó.
- Y ahora lo que voy a hacer es tirarme por el balcón de aquella habitación…- Perplejo no supe qué decir. Ella sin embargo, siguió su camino hacia el final del pasillo.
Fui rápidamente a la enfermera jefe para comunicar aquel intento de suicidio, sin quitarle ojo de encima a la susodicha, que pasaba justo en ese momento por el control de planta. La enfermera se dirigió a mí muerta de la risa…
- Esa es Dora, Aarón-entre risas, como he dicho- si cada vez que se va a tirar le hubiéramos hecho caso, el servicio de emergencia tendría que ponerle un guarda personal y exclusivo para ella solita. No te preocupes y haz la ronda.
Hice mi trabajo ese día, y al siguiente, efectivamente, cuando llegué a planta, Dora me saludó:
- ¿Ves esto?, estoy quemada, ¡me voy a morir!

Sube al cielo...(Cuando Cupido tiene miedo).

2009-04-24T15:50:00.005+01:00

¡Que no!, ¡me niego!... ¡se acabó!, que no quiero amarte, desearte, verte y perderte, anhelarte y esperarte. Me caí y volví al punto alto…y ¡NO!, abajo no vuelvo. Sube tu, que aquí te espero, porque no digo ADIOS, sabes que no puedo amor. Yo soy así…
Vente a jugar conmigo, tráeme tus suspiros que apagaré con besos de sabor. Abre tu mano para que mis dedos la recorran y juguemos a hacer círculos interminables. Bríndame ese amanecer que merecemos… ¡cobarde!, no te atreves… ¡te reto!, sube hasta el final de mí.
Recorre mis tobillos partidos y recuperados, llega hasta mis rodillas, sustentos de mis alas y colócate entre mis muslos…suavemente….
Sube hasta mi ombligo…que es sólo mío, y llega hasta mis pechos para adorarlos. Y finalmente alcanza con tu lengua la mía, que se pierdan entre el mar de nuestra saliva…saborearnos, lamernos, succionarnos...
Y que con besos cerremos nuestras miradas para descansar del camino que recorreremos en esa noche de deseos.
Sube hasta aquí amor, yo te espero, porque más abajo no vuelvo, porque en aquel infierno no te encuentro y me pierdo.

Mi amor ciego (Psique).

2009-04-21T12:35:00.003+01:00

Nunca susurrarás mi nombre a las mariposas blancas, ni pedirás a un diente de león que te traiga mis besos. No deshojarás una margarita preguntándole si te quiero, ni besarás sus pétalos para que con el viento me susurren tu mensaje de amor.
A las lágrimas de San Lorenzo, donde los deseos se multiplican por cientos de estrellas, no dedicarás una para anhelarme, ni saludarás el paso de las nubes pensando que me han visto a mí también desde su finitud. La lluvia no esconderá tus lágrimas por mí, ni el Sol las secará. No tirarás piedras a la Luna, envidioso, y loco de atar, porque sólo ella puede compartir todas mis noches.
Tu pensamiento no jugará contigo para hacerte recordarme ya que tu memoria es mi peor enemiga. Ni siquiera tus ojos al verme podrán reconocerme, porque incluso leyendo ellos estas líneas, no saben que te las dedico a ti.

Y a tu mente acudirá otra…nunca yo.

Muerte literal.

2009-04-14T12:34:00.003+01:00

Hoy no tengo nada que escribir, nada que contar, nada que decir. Estoy en blanco, en muerte literal o coma cerebral…como lo quieras llamar.
Las palabras, personajes, cuentos e historias, situaciones ficticias o de memoria, se han confabulado para convertirse en un jinete alado que ha escapado con velocidad perentoria.
Así que me enfrento a líneas sin argumento, fondo o contexto, y lo único que hago es teclear el vacío de un texto sin fundamento, que para más ironía me sale con armonía.
Termino este espacio frustrada, hundida y cansada tras intentar atrapar con el mosquitero al jinete alado que zumba en mi oído mofándose de mi ingenio malogrado.

Esperando a Brosnan.

2009-04-06T12:19:00.003+01:00

Apareció con la cara cubierta de máscara para pestañas, así que con cariño la dirigí hacia el cuarto de baño donde la ayudé a lavarse. Mi curiosidad me llevó a preguntarle y esta fue su historia:
Se llamaba Margarita, vivía sola en un residencial cercano. La pasada tarde había quedado con Pierce Brosnan y ante la emoción de la cita, se preparó con mimo.
Rescató su vestido más colorido de las fauces de su viejo armario, perfumó levemente su cuerpo con lavanda y maquilló su anciano rostro para mejorar su aspecto. Y se sentó.
Esperó durante horas frente a la mesa de su cocina, con un paquete de galletas y un vasito de leche para aquel invitado que nunca llegó.
Y así se presentó, resentida, en la consulta de salud mental aquella mañana. Con la cara como un pincel, el batín de estar por casa y un pañuelo multicolor alrededor de su cuello.
Era mi primer día como enfermero en la planta. No llevaba más de media hora…aquel trabajo iba a ser toda una experiencia.

Es por la noche.

2009-03-31T11:56:00.002+01:00

Es por la noche cuando más pienso en ti. Cuando la cama se ahueca para envolverme y el edredón me arropa. Cuando mi almohada pone la oreja para escuchar mi historia contigo y de la que dejamos constancia sobre el cuaderno que vive en mi mesilla. Cuando mi perro se acuesta a mi lado y con su hocico intenta secar mis lágrimas.
Es por la noche cuando más pienso en ti, cuando más te quiero, más te deseo, más te anhelo y más te odio…porque no me dejas dormir.

La primavera de los sentidos.

2009-03-24T00:46:00.004Z

Algún día rozarás mis labios. Sentirás como me dejo mecer alrededor de tu cuello y mi sabor penetrará en ti…despacio.
Estrecharás intensamente y firme, tu cuerpo al mío, y a medida que la temperatura suba, tu ansia no saciarás sólo con eso.
La piel florecerá en la estación del deseo, y descubrirás todo lo que el invierno de tu razón te ocultaba.
Disfrutarás.
Y en esa primavera de los sentidos permaneceremos…algún día.

El beso interior.

2009-03-17T13:05:00.004Z

Como una locomotora, como un avión que rompe la barrera del sonido, como un tren de alta velocidad, como una nave aeroespacial que corta las capas terrestres para alcanzar el universo…así de veloz fue aquel beso que me dio.
- ¿Lo ves?- le dije con una sonrisa triunfante en mi cara- la Tierra no ha implosionado, la Luna no ha caído, las estrellas no han colisionado entre sí, el Sol no se ha fundido; la gente no salta al vernos y los niños no nos señalan; los perros no aúllan desde sus balcones y los edificios siguen en pie en sus calles tranquilas. No pienses tanto... y bésame otra vez…
No le dije, claro, que todo lo contrario pasaba en mi interior, acompañado de una música atronadoramente bella.

Palpitante.

2009-03-10T13:22:00.002Z

Salvo quizás, por esa casi imperceptible gota de sangre seca que se confundía con el resto de los colores, la obra era perfecta. Así que decidido, colocó el lienzo junto a los demás para la exposición. ¿Quién notaría un punto insignificante?
Él mismo se encargó del traslado. No permitía a nadie, ni a su propio marchante, absorber su trabajo antes de ser expuesto…en eso consistía su fama…era puro espectáculo, todo un acontecimiento.
Las puertas se abrieron a las ocho de la tarde, el primero en entrar fue el comisario encargado de la galería, seguido de las diferentes personalidades…alcalde, concejal y demás entidades culturales quedaron paralizadas ante el lienzo.
Desde una esquina sonreía satisfecho de su creación…su estado psicótico era de un grado inmensurable…la gente lloraba, vomitaba, gritaba…y es que suspendido al lienzo se mostraba una cabeza mutilada, sin cuerpo…como una gota macabra y sangrienta maquillada de diferentes colores.

Tatoo.

2009-03-03T13:14:00.002Z

Mejor el dragón que mamá. Había sopesado las dos variantes: amor de madre o mito viril…no dudé.
Era un dragón enorme con sus alas desplegadas, su enorme cola de reptil saurio y esa mandíbula acolmillada…me iba a enfrentar al reto. Tardaría varios días en acabar con él, pero merecería la pena. Así que aquella misma tarde me dirigí al salón de tatuajes y señalé al dibujante mi elección. - ¿Y dónde quieres el animalito?- preguntó.
Mostré mi brazo enclenque y sin rayos uva. Él, su arsenal de agujas. Suficiente para pensar en mamá y abatir el mito…
Y es que su nombre ocupaba menos.

Sentimento.

2009-02-25T20:58:00.004Z

Luchaba contra las palabras que se apelotonaban por escapar de mi boca. Apreté entonces los labios para que por lo menos, mi orgullo, no se hiriera al escupirlas. Y el alcohol es mal amigo y la fiesta su compañera, así que intenté entretener mi paso entre notas musicales.
Pero mis ojos no pueden mentir…y siempre acababan chocando contra los suyos. Y mi corazón, ¡Boom! Explotaba…y esa tonta sonrisa que no me abandona cuando la miro…preciosa envuelta en plumas…perfecta sobre el tacón. Perdona mi indecisión…
¡Cómo explicar, sin herirte, que te deseo!, ¡que sueño con probar tus labios y tus pechos firmes!, ¡que mis brazos rodeen tu cintura y en un juego de figuras no puedas desengancharte! Mujer…no puedo explicarte…
Soy un payaso triste, que como el león de Oz, no sabe encontrar valor.

Sin importar...

2009-02-22T20:14:00.002Z

Con meditación y dolor inició el vuelo. Las alas empezaron a batir, incluso antes de que ella pensara tan siquiera en abandonar…era extraña su autosuficiencia. Su poder evasor. Y el silencio ante la huida ya tan próxima, retumbaba en su conciencia.
Y quiere viajar…no abandonará…sin importar, luego echarse de menos.

En el camino. Punto y seguido.

2009-02-16T22:46:00.004Z

No tengo esa capacidad, no para el punto y aparte…y sigo.
No guardo rencor, no almaceno, no acumulo. Punto.
En este estado pausado me mantengo, alerta y en pie, expectante, a tus movimientos que me pierden y que nublan el camino cada vez más, empañando mis ojos. ¿Acaso me escuchas?
Es tan fácil elucubrar sobre tus razones inconfesas que pasean en la espera. Punto y seguido.
Espero tu paso y reanudo mi andar. Punto.
No hay mapa, no hay camino. Persisto y sigo…punto y seguido.
Mis alas de mariposa, quemadas, se auto regeneran y como el fénix, nacen de sus cenizas transformadas.

En el sendero hay camino, en el trayecto los puntos que aparto. Punto y seguido.
Y sigo, te sigo.

Al otro lado.

2009-02-11T23:28:00.001Z

Sentada. Mantenía las piernas unidas y ladeadas, en una postura decorosa e inalterable. El torso, erguido, para que su rostro recibiera agradecido los rayos de sol. Entrelazaba sus manos bajo el pecho, que aferraban un bolsito negro acomodado a su cuerpo. Vestía un traje sin vida, que se perdía en el graffiti del banco sobre el que descansaba. Anacrónica. Invisible.
La juventud, que había salido corriendo un día, se mofaba de ella a través de las palabras de los niños, o de la miradas compasivas de los adultos. Su dignidad se tambaleaba sobre un borde muy fino. Era un esfuerzo mantenerla en equilibrio, lo conseguía a través de su carácter disciplinado.
La vida jugó con ella, pero nunca se aferró a un rosario ni a una oración ante los problemas. Su fe murió con sus hijos, con su amor. Con la edad se había autoafirmado en sus convicciones. Dios no existía.
Así que allí se encontraba, como cada domingo. Observando la vida y esperando la muerte. Nadie con quien hablar, nadie con quien compartir. La mirada perdida, siempre ausente. Lo que ante ella acontecía se desarrollaba en blanco y negro, como en una película antigua. En otra época, en la que desde aquel banco, asida a la mano de su marido, veía a sus hijos jugar. Crecer.
- ¡Cuidado Martín!- gritó- lo cual hizo que la gente volviera a mirarla de aquella forma.
- ¿Se encuentra Ud. bien?- le preguntó un caballero. Sin respuesta y avergonzada, emprendió el camino a casa, perdida, hasta que reconoció la estatua del ángel que daba inicio a su calle.
Lo había conseguido. Cada vez, era más difícil recordar… ¿Cuánto llevaba dando vueltas? Al llegar a casa, llamaría por teléfono al servicio de información…ellos siempre contestan.
- Hola mi niña, ¿qué hora es?

Se fue un día.

2009-02-07T11:53:00.003Z

La veo…al entrar por la enorme puerta…pasando el patio de sus flores…en su silla…junto a su columna…en su continua espera…
La veo…en su cocina de puerta verde…que guarda la taza metálica más memorable…de donde todos bebimos el agua más saciante…donde se preparaba el café más dulce…
La veo…sentada…con esa expresión mitad sonrisa…mitad tristeza…con sus manos entrelazadas bajo su pecho…con sus dedos juguetones creando círculos sin fin… los años pesan…siempre fue abuela…
La veo…con su pelo…rizado…siempre gris…sus arrugas…siempre anciana…sus enormes gafas…sus trajes…siempre de color…sus medias…su religiosidad…atada a un rosario…su voz…orante…susurrante…dedicada…devota…
No pude despedirme…no pude…más que esperar por sus recuerdos…más que esperar porque volvieran con ternura…y así retenerla para siempre…como una fotografía…ya es recuerdo…permanencias de mi memoria…de mi palabra…
No quise despedirme…no quise…y te esperé con el sol para saludar tu paso cansino y triste hacia el altar…
Pero no lo veo…

Desde el final.

2009-02-02T19:32:00.002Z

Desde el final no hay comienzo. Nada empieza, sólo acaba.
Desde tu habitación oscura, llena de fantasmas invisibles, no puedes salir a mi jardín…a jugar. Y la decepción empaña las ventanas de mi coche, que se despiden de tu imagen esquiva a mi tímido contacto. Y ruedan las ruedas de mis redondas lágrimas, secas, porque no llegan a ninguna parte. Se pierden el deseo, la ilusión…el juego, por la calle del engaño. El mapa de mis pies retomará el camino de una nueva esperanza y el viento borrará los saltos que di para alcanzar tu ventana. Mis alas, quemadas por el esfuerzo, se deshicieron entre las dudas.
No hay más.
No hay inicio, sólo conclusión.
No hay tela sin entramado.
No hay dibujo sin un trazo.
No hay intención sin valor.
No hay nada…no hay amor.

Sonido acoplado.

2009-01-26T19:38:00.002Z

Llevabas muerta cinco días cuando me pareció verte cruzar la calle. Ibas deprisa, pero reconocería en cualquier parte aquel abrigo hecho de retales coloridos. Me quedé paralizado, como las estatuas de caballos en las plazas, ¿detenidos o al trote? Fui impulsivo…salí corriendo para que mis ojos confirmaran la realidad incierta de tu imagen esquiva…que mis manos tocaran la suavidad de tu piel convertida en mármol. Ya casi te alcanzaba. Estiré un poco mi brazo y toqué entonces tu hombro, te giraste, sonreíste y entre tus manos asiste las mías…el claxon del coche que me atropelló, sin embargo, no me permitía escuchar tu voz.

Ventus.

2009-01-20T18:36:00.001Z

Esta es la historia que cada uno podemos crear, y en esta se cuenta como se puede volar…
Es una historia que fluye con el viento entre las cumbres o que crea las olas con espuma de mar…
Caminaba…por tierra, y podía ver el mar…
Le gustaba mirarlo desde allí.
Le gustaba pensar que tenía una casa desde donde podía ver las montañas y admirar el mar…
Mientras, el viento la hacía sentir libre…vuela su traje...
…vuela su pelo…
…mece las flores…
…vuela su pensamiento…

El Viento…
en ocasiones era tan fuerte que no permitía escuchar nada más…se evadía…era ingrávida…desde la montaña hasta el mar…no había más que viento, la atravesaba y casi se elevaba…
Recogía las margaritas silvestres, para deshojarlas como todos los que anhelan…si…no…si…siempre impar, siempre ilusión, siempre un si, soñar…y después volar…
Los pétalos llevan en ellos su deseo…si…no…si…renovaba así la emoción, tranquila de reconocerse en sus pasos hacia delante…la margarita no miente, y gracias a ella podía volver con esperanza…esa era su guía…intentaba no perderla a menudo…otras veces, le ayudábamos a encontrarla…

De frente al mar…
escuchaba el sonido de piedras que se entrecruzan en el camino…hacia la orilla…hacia el mar…rocas ronroneantes…hacia la orilla…hacia el mar…con el arrullo de la marea…

De frente al valle…
el viento susurra muchos secretos…y silba miles de deseos…ulula a su paso por lo senderos…levanta las hojas del suelo…y reaviva el bosque sereno…
Caminaba después de llover…
la tierra desprende entonces ese olor característico a humedad acogedora…a lluvia escondida entre la tierra…a gotas acariciando los pétalos…con esa fragancia fría que te envuelve y te eriza…

Las Nubes…
en más de una ocasión se encontraba mirando a su infinito…a su paseo celeste…buscando en ellas su recuerdo, preguntando si le vieron pasar…si él también las miró pensando en ella…
Podía sentir el calor del sol al atardecer, el olor penetrante a salitre en la orilla del mar, el arrorró de sus olas, la brisa en la cara que transporta el aroma del polen en primavera…la caricia interminable de la mano que más extraña, el sabor del beso más rrrico, el abrazo que nunca quiso soltar, el silencio más hermoso tras probar el amor…

La Oscuridad…
También la sentía…

Cuando todos tus sentidos se concentran enfocándose hacia la negrura…la nada…el silencio donde se unen todos los ruidos escalofriantes…del olor imperceptible…de la boca seca y del tacto de la sábana en la cara que intenta huir del miedo…jugaba a esconderse del miedo…casi siempre ganaba…casi siempre…
Sus noches, muchas, eran para recordar…mucho…para rezar…poco…para amar…siempre…para llorar…sola…para escribir…para dormir…
Sus días…para despertar…

Silencio…

hasta aquí he llegado…tanto por hacer…tanto por descubrir… ¿es este mi ciclo?…
Casi no me he parado a deshojar la margarita…si…no…si…
¿He pedido los suficientes deseos a las estrellas fugaces?...
No he tirado piedras a la Luna…
¿He soplado pocos dientes de león?...
No he sembrado bosques…
¿Transmitirán mis pensamientos las mariposas blancas que han volado a mi lado?...
Nunca seré madre…
¿Reflorecerán los almendros con su vestido rosa o mantendrán su tronco de luto por mi?...
La vida apenas me ha dado la mano, casi no nos conocemos, apenas he paseado con ella, estoy aprendiendo a volar y ya me abandona…
Comienza el final…
Y llegará el momento en que me convertiré en simple fotografía en la que se admiren para recordarme…
polvo soy y en polvo me convertiré…
y volveré a la tierra…allí te esperaré…

Seré almendro, seré flor, seré agua, seré viento…podré volar hasta tu lado para escucharte, tocarte, mirarte, olerte, saborearte…seré vida, tu vida…pero tu no lo sabrás…no me verás…seré…estaré…
Seré el mar…seré el viento...volveré a mi casa…esa desde donde podía ver las montañas…y el mar…

Tú no lo sabes – me dijo un día – pero he aprendido a volar – yo sonreí – ¡créeme! he llegado a mi casa…he caminado por las montañas y me he sumergido en el mar…desde aquí, te digo que he salido a volar…

Se fue apagando al alba…cuando aún es de noche y el día comienza a saludar…justo en esa mitad…no pudo más con aquella corrosiva y lenta enfermedad y…si…llegó a volar...yo lo creo…y desde aquí les transmito como ella me contó que abrió sus alas, se levantó de su cama, saludó al viento y se fue a volar…

Seis (Parte de Dos).

2009-01-14T19:44:00.005Z

Interrupción.

De nuevo hay sonido. Fue como un silencio musical. Contesto y la orquesta toca para nosotros. Nos tocamos por fin…de nuevo. El coro suena de fondo. Dentro de mí, ¿tú lo escuchas?

Fin de la pieza.
Volamos ambos y nos separamos…espero el reencuentro, que no llega, que se retrasa… ¿llegarás desde Barajas?
Y resulta que mi cobardía, mis dudas, mi inseguridad en fin, vienen a tocar a mi puerta de nuevo- espero no deseen quedarse tanto tiempo como la última vez, aún me cuesta incluso recordarle, toda una frustración que posee un cuerpo- casi acaban con mi escasa salud mental.
Y el Amor…el Deseo, que desde la esquina me guiñan el ojo…y yo que les sonrío, lo suficiente para que no se alejen, lo necesario para que no se confíen, para que no me hundan en el batiburrillo de su circo acelerado, de mi corazón arrítmico, de mi sed por ti. Te espero, ven a jugar.

La tentación.

2009-01-10T19:08:00.004Z

No hasta que por fin me haya mordido...es lo que piensas ¿verdad?...y te deseo…pero he hecho un pacto, una promesa…no puedo romperla…me ha costado tanto llegar hasta aquí…hasta este momento…paciencia…dolor…ansiedad. Lo siento, no puedo…
¡Debo resistir!, ¡Esta vez voy a vencer!, no soy débil…y se que el placer que me das es enorme…ENORME…
He sido tantas veces feliz contigo…sabes que la atracción es mutua…aunque creo que yo siempre estuve más enganchada a ti…por eso creo que nuestra relación debe acabar, porque creo que estamos abocados al fracaso…al ocaso mutuo…
Así que…querida hamburguesa...pierdes…he hecho una promesa con la dieta.

Para cuando no estés.

2009-01-07T19:12:00.009Z

Para cuando no estés,

para cuando te vayas…

Para cuando yo, sea sólo, un recuerdo pasajero de tu memoria traidora que no me respeta.
Para cuando te recuerde.
Para cuando quiera verte y no pueda.
Para cuando mi piel rememore vívidamente mi fugaz contacto con la tuya.
Para cuando mi coche extrañe tu calle.
Para cuando no pueda observarte en silencio.
Para cuando me sienta aún más cobarde.
Más hundida.

Más

sola.

Más…sin ti.
Recordaré mis momentos contigo.

Tu sonrisa triste.
Tus ojos en el mar.
Tu cabello firme pero sufrido.
Tus lunares tal cual los míos.
Tus dedos marcados por la inquietud.
Tu fragmento insensible.
Tu gesto pensante.

Mi concentración enamorada.
Mis ojos expectantes ante tus labios.
Mis ansias por oír tu voz.
Mi placer al escucharte.
Mi risa nerviosa.
Las declaraciones silenciosas.
La timidez inoportuna.

Nuestros besos efímeros.
Los abrazos sonoros.
Nuestras conversaciones ociosas.
Las pantallas compartidas.
Tu cuerpo escondido. El mío emocionado.

Y esa afligida alegría que acompaña a tu persona.
Esa capa densa del artista que te envuelve y que tanto admiro. En la que embeleso a mis sentidos.

Sin

sentido.

El azar no puede ser tan inconstante.
Ni el destino tan inseguro.
Mi corazón tan equívoco y mi seguridad tan incierta.

Evasión.

2008-12-26T20:36:00.002Z

Dios se sentó hoy a mi lado en la guagua. Lo reconocí por su aureola, redonda y brillante encima de su cabeza.
-Demasiado peso encima- pensé-, y él claro, al escuchar mis pensamientos, clavó sus ojos en mí. Con vergüenza, levanté mis hombros en un gesto que expresaba “siento haber sido tan sincero”.
No tuvo más remedio que bajar su mirada derrotada y asentir con la cabeza ante mi verdad. No era mi intención ser tan cruel, pero claro, ¡quién espera que Dios se siente a su lado y empiece a escuchar sus reflexiones!…
Mi cerebro echaba humo al bajar en mi parada, durante todo el camino intenté no tener pensamientos impuros. Y creo que el Diablo iba en el asiento trasero, porque no paró de reírse ante mis frustrados esfuerzos.

Sin infancia.

2008-12-21T19:36:00.002Z

Si no tuvo usted infancia, oposite para registrador. Así rezaba el cartel, al estilo del tío Sam americano, que me atraía inexplicablemente. Las proporciones eran enormes, y habían acertado al colocar un modelo robótico biónico de última generación como reclamo.
La posibilidad de optar a puestos oficiales era ridícula para un humano, desde hacía años, estos escalafones estaban ocupados por entes de alta capacidad, reprogramables y actualizables, cuya función era estar al día del amplio marco legal.
Siempre pensé que la revolución robótica humanoide se nos había ido de las manos…y no me equivocaba. Hasta los robots tenían que trabajarse su lugar en este viejo mundo.

En el final de la rima.

2008-12-15T21:26:00.006Z

Lo que más le fastidiaba de las novelas que solía leer eran, invariablemente, sus finales. Como esos donde, desde la mitad, sabes que el mayordomo es el asesino. O esas películas, donde el cadáver siempre aparece flotando en la piscina de una mansión. Esas ideas obvias la frustraban. Parecía que el imaginario de muchos, no caminaba más allá de esos patrones tan utilizados.
Así que se propuso participar en aquel concurso literario, promovido por la biblioteca pública de la ciudad. Quería encontrar un final que la dejara totalmente satisfecha.
Era todo un reto, porque aunque devoraba todos los libros que caían en sus manos, nunca se había propuesto formar parte de ellos. No como creadora.
Así que salió aquella tarde en busca de la inspiración. De ese halo luminoso que marcara su imaginario.
No sabía exactamente dónde buscar…qué encontrar merecedor de ser retratado en el papel, pero no descansaría hasta localizarlo.
Comenzó examinando las heridas de los árboles del parque, tan marcados por el amor.
Buscó entre las tablillas de los bancos de madera, donde a veces, se encuentran vidas por revelar, como esos: “aquí estuvo…”
Abrió las puertas de miles de baños, donde todos hemos fijado algún mensaje que merece ser meditado.
Caminó entre las paredes de los edificios, apreciando cada detalle de los graffiti que los visten de color.
Se asomó a los diques de la costa para escuchar al mar romperse contra ellos…y la danza de las gaviotas que permiten al viento ulular entre sus alas.
En la puerta de un colegio reconoció la algarabía de la inocencia y encontró la ilusión del futuro que está por llegar.
En una de las plazas, saludó a las diferentes edades de la vida. Y descansando en la terraza de un bar, imaginó el país del café.
Mientras hablaba por teléfono descubrió el cielo que la miraba, no tan azul como esperaba, pero siempre hermoso. Y entre el mapa de sus pies, las baldosas y el asfalto que nos guían.
Por la avenida principal experimentó el teatro del artista: desde los mimos que crean el movimiento con la voluntad, a los músicos que encadenan notas por tu camino.
Junto a las campanadas de la iglesia, escuchó canciones de gargantas de carnaval. Y en su cara pudo dibujar la imagen de un antifaz.
Impregnada por todo aquello, se sintió satisfecha y emprendió la vuelta a casa. Allí le esperaba la tarea más ardua: crear.
Sentada frente a la pantalla, y con un sándwich en la mano para alimentar su imaginación, comenzó la lucha contra las letras del teclado. De ellas tenía que sacar la historia con aquel final excepcional.
Y aquí me encuentro ahora frente a ti. Con esta historia sin final inventado y un principio establecido. Con esa imagen de la chica flotante que nada tiene de expectante. Con rimas fáciles en mi historia para hacerla más irrisoria.
Mi final va más allá de este papel. Lo traspasa y llega hasta ti. No hay mejor final que aquel en el que tú, formas parte de la historia. Porque delante de mi pantalla sentada, luchando con mi teclado, te he encontrado después de mi larga búsqueda. Te he imaginado. Tú, eres mi FIN.

Imagina Nos.

2008-12-11T15:20:00.005Z

He vivido mil vidas. Situaciones incontables, por innumerables e inenarrables. De esas que se quedan entre mi interior y mis párpados. No salen más allá.
Sucede sin querer…carece de orden en sus acontecimientos.
Imaginación y Memoria se ayudan y complementan…y así crean la Ilusión, que llora desesperada por el trabajo que le dan.
Mis párpados abiertos, mis ojos cerrados.
Estas y no estas.
Eres tú y también otros. Y en todas mis vidas te amo, le amo…nos besamos. Cientos y miles de veces. Contigo, con cientos, y otros.

Entrecuentos.

2008-12-09T16:55:00.002Z

No consigo recordar qué es un hada. He ido a consultar con el espejo mágico, y ante la frase “espejito, espejito…”, en pocas palabras, me ha mandado a paseo. Ante mi frustración, decido visitar al mago de Oz, y tras un cansino viaje por la senda de baldosas amarillas, no consigo de él más que un par de viejos zapatos rojos que me han transportado hasta la casa de una tal Dorothy. Y aquí me encuentro ahora, perdido en una granja de Kansas, con un perro llamado Toto meándome los dichosos zapatos que, por mucho taconeo, no saben llevarme de vuelta al país de Nunca Jamás.

Seis.

2008-12-07T17:50:00.003Z

Sentada sobre la inopia del amor besó mis labios secos. Los hidrató con agua de un manantial mágico que pese a estar cerca, me costó encontrar toda una semana. Con deseo hizo ruborizar los capilares traidores de mis mejillas y quedé prendida a una foto robada, a unos labios ansiosos, al desconocido destino.
Y cuando de nuevo me encontré cerca de la zona prohibida, un satélite envidioso y desesperado me separó del calor de tus palabras, encerradas, ebrias e infantiles…así me quedé. Como la lluvia de Noviembre…fría. Y la sed no sacio.

Príncipes rollizos.Princesas arrugadas.

2008-12-03T12:24:00.004Z

Los niños jugaban a atrapar la luz. Las niñas la eterna juventud. Así, entre la magia y la irrealidad, soñábamos con ser cazadores valerosos y princesas inmortales.
Los enemigos intentaban que imperara el reino del mal y las arrugas de las brujas. La estrategia se concentraba en las espadas invencibles que almacenaban la luz del poder y el amor verdadero.
El patio se convertía en escenario de nuestra aventura interminable. La hora del timbre sólo la posponía para el día siguiente.
Nunca supe el final de la historia…supongo que, sin darnos cuenta, venció la madurez.

Desde mis ventanas

2008-12-01T16:42:00.003Z

Y a través de mis ventanas entra el Sol, que calienta mis manos entumecidas pegadas al cristal de la estrecha estancia. Y mis ojos no paran de buscarte en mi jardín. Entre las flores, entre los árboles y más allá…entre los valles del fin del mundo. Las mariposas cargan mis deseos interminables, y en la noche, las luciérnagas me permiten mantener la vigilia, mientras la Luna me cuenta leyendas celestes.
Al amanecer, los pájaros despiertan y todo comienza de nuevo. El repiqueteo de sus picos contra el cristal deseando probar las migas que te traerán a mí. Intentan embelesar mi espera con sus trinos y distraer así mi atención del camino. Pobres, no conocen de mi constancia.

Mi verdadero amor.

2008-11-28T12:19:00.003Z

Mi verdadero amor es constante. Loco. Espontáneo. Conoce poco de normas y busca mi atención continuamente. Me despierta cada día con húmedos besos, y pese a mis negativas producidas por el sueño, es perseverante y siempre consigue lo que quiere.
Posee un cuerpo atlético, gracias al ejercicio y a la dieta. Tiene unas extremidades poderosas, y destaca por su agilidad y rapidez. Sus manos como garras me defienden del peligro, y en ellas oculta un aroma que me atrae inexplicablemente.
Su cabello combina tonos, moreno y castaño…que unido a las canas de su pecho le dan un toque irresistible. Y en su rostro alargado, sobresalen su nariz y sus ojos avellana, que caen tristes y almendrados…imposible no perdonarle.
Mi verdadero amor tiene nombre…Francisco, Pancho para los amigos. Nunca ha habido perro más fiel.

El buscardor de setas.

2008-11-27T09:32:00.003Z

Es real. Vive lejos de esta isla, a veces creo que en otro mundo, a veces, que mi capacidad imaginativa lo creó para evadirme.
Nos encontramos hace años en un viaje, durante el cual, fue robando partes de mí.
Comenzó por quitarme los ojos en un combate de miradas que me fue imposible ganar. Se quedó con ellos como trofeo.
No contento con esto, se apoderó de mis pies, los ató a unas cuchillas y constantemente, se deslizan sobre el hielo de su corazón.
Para evitar el calor me cortó las manos. La derecha mientras paseaba por un puente con una torre, la izquierda, se la guardó en un bolsillo de su chaqueta. Y por último mis labios y mi lengua, que quedaron pegados a un dedo de su mano mientras volábamos de regreso al origen de los días.
Y heme aquí, escribiendo con la memoria, atenta al sonido de mi vida…es lo único que me queda.
Mientras él, camina solitario por los humedales de su vida, en busca de setas que yo le regalé un día.

Posesión.

2008-11-25T12:44:00.004Z

Silencioso…shh, sigiloso…a través de los espacios vacíos y olvidados de tu ser, voy cobrando fuerza desde lo profundo. Al cerrar tus ojos…voy creciendo, sin descanso.
En esta eternidad que me ha tocado sufrir, pocos amaneceres me han excitado. Vidas huecas que ni siquiera me han sentido llegar. Soy mitad…
Y tus lágrimas no te ayudarán, no te liberarán.
Escucha por última vez la vida que te recorre. Siente a través de tu piel el cuerpo que ya casi es mío.
La memoria que te da vida desnudaré…y nunca más serás. Sólo apagado capricho de mí recuerdo.
Me anudaré a tu garganta y ensordeceré tu llanto, para que el viento sólo arrastre la agonía de tu mutismo. Yo seré tu último beso…y después…oscuridad.

Abrí las alas

2008-11-24T13:37:00.003Z

Se llamaba Dié (mariposa) y residía en la ciudad de Chengdu, provincia de Sichuan. Con apenas ocho años, tenía una concepción madura de la vida, aunque limitada. Nada más allá de los muros del orfanato Qín (ave) en el que residía.
Ayudaba con los bebés, dentro de su labor diaria. Les daba de comer, los cambiaba y aunque el desarraigo y la falta de atención, eran el pan de cada día, intentaba que el sufrimiento fuera menor con algún arrullo.
Cuando podía, se escapaba al patio trasero, donde había un viejo árbol en el que algún pájaro se posaba de vez en cuando. Soñaba con volar…
Aquella mañana era aún más triste si cabe. Otro de los bebés no había aguantado la realidad de venir a un mundo injusto. Desistió sin tan siquiera luchar. Llegaban y se iban, algunos, con un poco de suerte, con una familia. Siempre elegían a los más pequeños, por lo que había perdido toda esperanza. Sabía que no iba a salir de allí hasta cumplir la edad permitida o…abandonar.
Por eso, cuando la llamaron a la habitación de las visitas, se sorprendió. Al parecer, un matrimonio extranjero la había visto por el recinto y querían conocerla.
Dié nunca tuvo ilusiones más allá de ver volar a sus pajaritos. La esperanza se escondió detrás de unos muros grises que la envolvían…hasta que una mujer, de ojos almendrados, cogió su mano, sonrió y con sus brazos, la arrulló.
Y Dié voló. Aquel pájaro enorme la llevó a un país lejano llamado España. Los muros grises se transformaron en una habitación con mariposas de colores. La tristeza en esperanza, y la desilusión en sueños. Lo más difícil fue el idioma, que superó con la ayuda de su hermano Iván, sólo un año mayor. Aprendieron juntos prácticamente.
Recordaría tiempo más tarde, desde una perspectiva lejana, y totalmente consciente de su pasado, las palabras incoherentes que su madre pronunció al conocerla:
- Hija. Llevaba tanto tiempo buscándote.

la pesadilla de la realidad

2008-11-22T21:58:00.002Z

- Entonces, ¿cómo podemos saber que esto no es un sueño?- decía Ana.
- Pues despertando- contestó Eduardo.
- ¿Y si no quiero despertar?, si quiero permanecer eternamente aquí contigo, ¿qué tengo que hacer para evitar la separación?
- Ana, no puedes vivir eternamente en un sueño.
Y despertó…
En esa realidad, su cuerpo respondía dolorido. Las lágrimas cayeron por su rostro al recordar ese ideal en el que su cuerpo vivía, su corazón palpitaba y el amor era posible junto a él. Donde nunca existió un conductor, un coche, una curva y un accidente.
- ¿La vida es sueño?- pensó - ¡Y una mierda Calderón!

Poeta encubierto

2008-11-21T13:05:00.002Z

No sabía que aquel culo era un corazón dibujado en su honor, porque ¿cómo decirle a Elsa que la quería sin quedar delante de los otros como un imbécil? Así que dedicaba su tiempo en hacerle mil y una perrerías para llamar su atención. Sus amigos le reían las gracias y ella, para su pesar, lloraba en el recreo desconsolada.
Lo que desconocían era que tras cada travesura, el escribía cartas de perdón que nunca se atrevió a enviar, en las que además, declaraba su eterno amor.
Así que hoy, Elsa, me redimo desde aquí. Me declaro cautivo de tu amor y poeta de tus besos…tirón de coleta.

atracadores

2008-11-20T12:44:00.005Z

-¡Niño, tira pa’ Linares!- gritó al entrar en el coche.
Entre nervioso y perplejo aceleré dejando marcado el asfalto.
Manuel secaba el sudor de su cara con un billete de 500, ¡realmente existen!- pensé mientras reía a carcajadas exaltadas.
Habíamos meditado mucho el proceso del golpe, y ahora corría a toda velocidad por las calles de Granada.
-¡Oh Dios!, ¡maldito chiquillo en bicicleta!-tuve que frenar bruscamente. Perdí el control. Manuel y yo salimos disparados a través de la luna del coche.
Y…
-¡Corten! La toma no vale. El chiquillo entró demasiado pronto en escena...
¡Estoy más que cansado de atravesar ese cristal!