Mitullage.

Estás fabricado ya en mi pensamiento. Mi imaginación ha creado un collage ideal…pero debe ser un material perecedero, porque igual que eres obra, te conviertes en arena. En lienzo en blanco. Sin materia.

Eres tantos y tan sólo uno…que incluso, puede, no existas…y acabe alienada en la posibilidad. Que te conviertas en la utopía del artista frustrado. En la locura de un Van Gogh, o de un Dalí cuasi eunuco, en una Frida deshecha en su feminidad o en un Lorca reprimido por mis propias dictaduras.

Estás hecho de los pedacitos de corazón que he esparcido, de las noches de mis mejores amantes, de los besos más dulces, de mis historias más tiernas, de mi lugar preferido, de la caricia en las manos, del abrazo que me arropa, de millones de margaritas, de la melodía de un piano, del delicioso chocolate, del paseo inagotable, de la conversación elocuente, de la risa, sobretodo de la risa…y estás hecho en las nubes. ¿Dónde si no te iba a encontrar?