Tempus fugit.

Me pides tiempo…para que la indiferencia descubra que mis besos ya no llenan tus labios, ni tu alma. Me pides paciencia…y amor, carezco de ella. La intento atrapar, lo juro. Estoy en ello…pero es esquiva.

Amaneció y sigue sin haber nubes a las que asirme. Brilla el sol, que calienta el cuerpo pero no mi ánimo…y me arrastro en las horas, minutos y segundos de una eternidad de piedra…y esto es lo que dejas en un comienzo de primavera que imaginé con el sabor de la miel dulce de las flores nuevas.

No te pago con el olvido porque sigues presente en cada letra…en las que te nombran y en las que relego a mi corazón. Sé que tú lo harás, y esa será mi lápida.

Me pides tiempo cuando ya, soy extravío.

No eres un capricho.

No eres un capricho. Ni una decisión vaga de un corazón primaveral. No eres la indiferencia de mis sentimientos atropellados, ni la justificación al error de una margarita celosa o la conclusión de una soleada noche de mascaritas.

Eres poquito a poco…como el aroma del café que se va apoderando de una habitación, como las primeras gotitas de lluvia que apenas empapan pero predicen la tormenta, como el viento que juega con mi pelo y sólo me permite escuchar su murmullo.

Eres el día más bonito, con los dibujos más hermosos del artista que se inspiró en un mundo sin ti. La estación más deseada en la que te acurrucas al calor de las flores que se asoman para dar la vida. El vórtice de los deseos que te confieso bajito y en secreto.

Inspiras, porque eres Llamas de un sol que no quiere apagarse bajo un mar ansioso de calor y en su periplo celeste me haces buscarte en las nubes de mi imaginario dormido que abrió los ojos danzando a los pies de un príncipe multicolor.

Por todo esto me repito…no eres capricho, eres despertar.

Soy poeta.

Soy poeta. Aedo con cuerdas ortográficas, versificadora y trovadora de mis días…cuentista, fabulista y novelista de miles de páginas que aún me quedan por vivir, escribir y transmitir…

Soy letrista, guionista y artista de la imagen que forman mis palabras…fotograma a fotograma, voy componiendo la obra de mis acrobacias y la melodía de mis caídas que, espero, tornen triunfos.

Soy princesa, bufón, libélula, enfermera de mi corazón recosido con hilo dorado tejido por una araña de un cuento inconcluso que espera regrese para convertirla en reina. Y mientras compongo mis vestiduras teatrales, salto para alcanzar las estrellas de una noche hacia Nunca Jamás.

Soy el personaje secundario de cualquier historia nacida en una noche donde el Sol no quiso acostarse con el Mar, sino que esperó a la Luna para ser su amante; pero también de aquellas que simplemente me cuentan mis dedos, porque no saben estar callados.

Soy sólo una chica, una cualquiera, que reconoces u olvidas, que ansías o relegas, que hace mucho tiempo, buscando margaritas, tropezó con las letras.

El hacedor de sueños.

Soñé que soñaba soñar con nubes de colores bajo un cielo verde mar…y en la góndola de la ilusión, mi pie rozaba el agua del infinito en un chapoteo silencioso…

Soñé que soñaba zambullirme en algodón de azúcar, mientras levitaba sobre mi corazón de piruleta, al que una niña se aferraba saboreándolo como el más preciado tesoro…desgastándolo.

Soñé...y mientras levitaba en mi devenir de ensoñaciones de libélula, como tal, transitaba sobre un lago púrpuramente azulado con nubes coloreadas al óleo...y me hice amiga de una luciérnaga, que por el camino hacia mi despertar, me contó la vida del hacedor de sueños que vivía en el quicio de una ventana primaveral.

El hacedor está enamorado- me contaba la luciérnaga, mientras bamboleaba su trasero hecho de diminutas estrellas-pero es incapaz de confesarle su amor a la dama de sus propias creaciones. Ella no es etérea, no es fruto de su labor, es real como tú y como yo, y es triste, que el propio hacedor, no tenga más que tristes sueños por su desamor.

-Y ¿cuál es el motivo de su silencio?- y mis oídos se extrañaron al escuchar mi propia voz, similar al sonido de una gotita de lluvia al caer.

- Ella es el viento…y no la puede tocar. Libre y carente de hogar. Es inconstante…y el pobre hacedor…jamás la podrá besar…siquiera nombrar.

El camino hacia mi amanecer iba llegando al final…el sol de la mañana se translucía a través de mis alas…y mientras mis ojos luchaban por seguir cerrados, vislumbré como mi amiga la luciérnaga apagaba mis sueños…y el hacedor, su lamento.

Suicidio romántico...

Tras la última comedia romántica, decidió suicidarse. Comenzaría por lanzar su corazón por la borda de la sinrazón sensible, para luego cortar sus venas recorridas de pasión irrisoria, y para rematar, acabaría con la cabeza en el horno de gas, y fulminar así, las ideas utópicas del amor principesco.

Como en Bridgete Jones, se figuró devorada por su perro, puesto que ningún pirata Rogers acudiría en su ayuda, ni la despertaría con un beso mágico como a Blancanieves.

Habría, eso si, un funeral, pero ninguna de las cuatro bodas siguientes sería la suya…sino las de sus mejores amigas, que dichosas, acabarían viviendo en una casa blanca con ventanas azules.

Ante tal consecución de los hechos, imaginó también lo opuesto (antes de cualquier acto hay que baremar las posibilidades): las citas que perdería al no estar para recibir un mail de su admirador secreto, las largas introspecciones preguntándose ¿qué les pasa a los hombres?, y ¡como no!, le horrorizó la idea de que ningún actor famoso se enamorara de ella en un jardín privado de Notting Hill.

Así que sopesando las probabilidades imposibles, decidió lo más sensato, apagar la caja tonta. De algún sitio le viene el nombre…

What's up Doc?

Fue un flechazo. Sintió la saeta atravesándola, lo cual provocó una herida dolorosa en el pecho que no sabía explicar…porque incomprensiblemente no había huella de impacto.

Intentó demostrar a su médico que estaba ahí…aunque no apareciera en las radiografías…que no soportaba la ansiedad en el pecho. Apenas podía respirar y las lágrimas caían descontroladamente.

El dolor era tal, que no la dejaba descansar en las noches y fatigada deambulaba por sus días como una sombra gris, apenas perceptible sobre el negro asfalto.

Se le diluían los pensamientos y la concentración había pasado a ser un enemigo esquivo.

Intentaba evadirse escuchando algo de música, pero casualmente todas la hacían sentirse peor. Derrotada, cansada, hundida…era puro desorden existencial ante cualquier melodía desencadenada…

-¿Qué me pasa Doctor?-acertó a decir.

Su médico, sin más, le recetó un ansiolítico y la envió al psiquiatra. Estaba claro que aquel hombre no entendía absolutamente nada de la enfermedad del amor. 

Biografía extensa.

La editorial le había solicitado una autobiografía extensa. Pero ¿qué era extensa?, ¿más de media, una o dos páginas?...y ante todo, ¿por dónde empezar?

Buscó ejemplos breves donde poder iniciarse: en la wikipedia, en las solapas de libros, definiciones...y llamó su atención, sobretodo, la frase de la RAE donde se indicaba que una biografía era una “narración de los hechos más destacados de una persona”. Así que decidida, envió su biografía, tal y como ella la veía:

Isabel de León Coello nació (…) y creció en el sur de la isla de Tenerife.

Tuvo una infancia difícil, puesto que a la edad de diez años acaece un hecho traumático: su madre, en una de sus limpiezas generales, tira a la basura todas sus muñecas Barbie, junto a Ken, el novio perfecto. Accidente desagradable (versión de su madre) que la marca durante toda su vida, y la insta a la búsqueda del hombre ideal.

Obtuvo una educación pública, porque como decían sus padres: “Mi niña el dinero no crece en los árboles” (a grito pelado con la cartera en la mano). Durante muchos años se dedicó a escudriñar entre el barro, pensando que quizás fuera problema del abono.

Después de un fructuoso EGB (pero sin encontrar la fórmula del dinero silvestre), cursa el Bachiller, donde se da cuenta que las matemáticas y ella, jamás iban a entablar una verdadera relación de amistad.

Una tarde, se sentó frente a ecuaciones donde las “x” sin despejar, inexplicablemente, daban como resultado “w”, junto a logaritmos neperianos y fórmulas sin calculadora, para llegar a una solución: ¡quiero que os vayáis a la mierda!- gritó.

Dicho y hecho, al siguiente curso, escogió la opción de letras puras.

A los 18 se traslada al norte de la isla para continuar sus estudios universitarios (gracias al estado, claro, la cartera de sus padres seguía igual de vacía desde el 85).

Logra licenciarse, pero este hecho la lleva directamente a la lista del paro, de la que intenta huir desesperadamente desde el 2002…actualmente entrena para el bestiatlón del INEM (evento deportivo muy de moda en todas las empresas españolas).

En 2008 crea “La chica que conoces”, blog libre donde se dedica al relato hiperbreve (de ahí que le cueste tanto hacer una introspección meditada y exhaustiva de su propia vida).

En dicho blog, de una forma fantasiosa y creativa,  narra sus experiencias y perspectivas de la vida.

Actualmente sigue soltera…porque pese a la laboriosa búsqueda de Ken, sigue sin aparecer. A quien logre encontrarlo, solicita, la autora, se ponga en contacto sin dudarlo. Se recompensará con una sonrisa…que son bastante caras en estos tiempos.

Cuando el editor termine de leerla…no sé que pensará…la chica les informará.